El loco de la motosierra

La elección del lugar no fue sencilla, de hecho significó grandes discusiones con Lorena acerca de cual era el barrio indicado para vivir. Una cosa si teníamos en claro: los dos queríamos vivir en un sitio relativamente alejado, no en medio de la nada pero si en un área suburbana con pocos vecinos alrededor y lejos de los familiares y del ruido de los autos, un lugar con mucho verde donde poder llevar una vida tranquila “en contacto con la naturaleza”.

Luego de meses de recorrer inmobiliarias y suburbios, descubrimos casi por casualidad un terreno ubicado en el barrio “Los Troncos” que cumplía exactamente con nuestros requisitos. El lugar era hermoso, lleno de arboles añejos y grandes terrenos vacíos pero bien cuidados, las pocas construcciones que había eran casas de fin de semana o de veraneo que quedaban deshabitadas gran parte del año y nuestro terreno, el que al fin pudimos comprar, solo tenia un vecino, un hombre mayor que vivía solo, según pudimos averiguar, por lo demás era todo campo a su alrededor. El lugar sin dudas era perfecto y estaba a tan solo un par de kilómetros de la ciudad.

Gaviotas

En ese entonces aún no lo sabia, sólo actuaba guiada por un impulso nacido desde sus entrañas. Una fuerza invisible que la abrumaba con sensaciones que su organismo aun desconocía.
La pubertad se habría paso a empujones en su cuerpo de niña imprimiendo un anticipo de la voluptuosa mujer en que se convertiría.

Aquel ultimo día de clases había permanecido como de costumbre, imbuida en la falsa seguridad que otorga la soledad a aquellos que se sienten diferentes. Sin embargo, aun cuando a lo largo de estos años nunca había logrado conformar una amistad verdadera con ninguna de sus compañeras, la certeza de saber que esa era la ultima vez que las vería la sumía en un dolor profundo, sincero y silencioso.
Fue entonces cuando oyó a Felicitas Beillington (la niña a quien sin saber porqué había admirado en silencio durante los últimos años) decir a una compañera que había recorrido todas las librerías y no pudo conseguir el ultimo libro de Stephen king recientemente publicado. Espontáneamente, con una impulsividad muy poco común en ella, gritó, entrometiéndose en la conversación:

- ¡yo lo tengo!

-Yo lo tengo -repitió ante la sorpresa de las demás chicas-, si queres te lo puedo prestar.

Al día siguiente, cuando Felicitas llamó a su puerta, un torbellino de gaviotas se agitó en su vientre provocándole una sensación de felicidad que nunca había experimentado, pero que dio paso a la angustia de saber que ese encuentro podría ser efímero, que tal vez solo se limitaría al simple acto de traspasar un objeto desde sus manos hacia las de ella y que con ese objeto podrían irse también las gaviotas y esos sentimientos indebidos pero extrañamente dulces que la invadían. Sin entender que le sucedía pero deseando que este encuentro se extendiera fue que decidió posponer la entrega del libro para el día siguiente bajo la excusa de que lo tenia una prima y que recién se lo traería a la noche.
Al día siguiente volvió felicitas a su puerta y con ella volvieron las mil alitas a arremolinarse en su interior.
Esta situación, este reencuentro diario, esta promesa inconclusa de préstamo se repitió durante poco mas de una semana hasta que un día, tal vez cansada de promesas, quizá por haber conseguido el libro en otra parte, o por mil otras razones que ya no importan, Felicitas dejo de concurrir.

El dolor de un corazón que se rompe por primera vez es un dolor profundo, certero, impiadoso, es un verdugo inquisidor que sabe como aplicar el tormento para conseguir el máximo sufrimiento mientras la vida discurre lentamente.

En ese entonces aun no lo sabia. Esos días extraños, cargados de magia y de descubrimientos, de sentimientos encontrados y de temores, esa felicidad tan suya, tan prohibida, tan clandestina convivió con ella escondida en las sombras, como un fantasma, acechando su adolescencia.
En ese entonces no lo sabía. Hoy sí lo sabe y esta dispuesta a gritarlo al mundo.

(basado en el cuento “felicidad clandestina” de C. Lispector)

El meteorito

Cuando ocurrió lo del meteorito yo tenía doce años recién cumplidos. Recuerdo que estaba en la sala haciendo los deberes cuando un silbido ensordecedor nos estremeció de tal manera que de un salto me zambullí debajo del sofá (nunca me había destacado por valiente) mientras mi padre, que por ese entonces era aficionado al resero blanco, gritaba empuñando el trabuco inservible que le había regalado el abuelo:

— ¡Nos atacan, nos atacan, los rojos nos atacan!

Nunca supe a que se refería mi viejo con los “rojos”. Tampoco recuerdo si fue por la pastillita que me daban por hablar solo, por la asfixia que me provocaba el polvo que cubría toda la casa o simplemente por el tremendo cagazo que tenia. Pero yo al escuchar a mi viejo solo pude pensar en un ejercito de “Bomberos locos” atacándonos enardecidos, “todo un boludo” .

La explosión que sucedió al silbido fue tremenda, la casa entera tembló y los muebles y los libros de las repisas caían como casitas de naipes. Luego de unos minutos, cuando todo se había tranquilizado, salimos al patio para ver que había sucedido. La nube de polvo se estaba disipando y, como a través de un vidrio sucio, pude ver que, donde antes estaba la cucha del bobi había un cráter de unos cinco metros de profundidad.

La situación era por demás extraña, mi padre seguía insistiendo con un ataque “de los bolches”, mientras algunos vecinos ya empezaban a hablar de un platillo volador, otros decían un asteroide, un aerolito y un montón mas de palabras raras terminadas en “ito” y en “oide” .

La Ardilla

El cagadón fue mio por haber largado a Gervasia entre los escombros. Eso lo supe tiempo despues, cuando los roedores se contaban por decenas y sus soretes decoraban todas las estanterias y alacenas de la casa.

La cosa empezó allá por junio cuando pipini aparecio con una enorme caja que apenas abarcaban sus bracitos y una sonrisa irresistible, mezcla de ternura y picardia: “mira lo que te traje tio, es tu regalo, me costo cincuenta y ocho pesos” ―dijo, dejando bien en claro que habia sacrificado su chanchito por mi cumpleaños.

La caja contenia una pequeña pecera de vidrio, una botellita “bebedero”, una rueda de ejercicio y por supuesto “la ardilla”.

¿?

Tal vez morí aquel día que le puse vencimiento a mis sueños, sin medir consecuencias (por supuesto), como ocurren las grandes tragedias.
_ ¿Qué es verdad? Pregunté, y una bofetada desgarró mi rostro.

Sí. El joven advirtió, sabio, como todo buen amigo. Mostró el sendero y caminó, pero: _ ¿Quién sigue a un loco que cree que la vida es hoy? Planté bandera, ingenuo.
Los días pasaron precisos, como calcados de un simulcop infinito. Primaveras blancas y grises.
El lo supo, quizás, pero ¿Qué no sabe un hombre de mirar horizontal?
Sí. Todo estuvo siempre allí, al alcance de aquellos que aprendieron a no calcular.
(La ignorancia a veces suele ser dulce, muy dulce).

Pesadilla. Muero aplastado mil veces cada noche. Paredes, techo, cielo raso, todo se derrumba y me aprisiona, y me asfixia. Y me despierto sudado, y paredes, y techo, y cielo raso me aprisionan y me asfixian y grito y él esta ahí, esperando, y no lo sigo (ese espejo muestra más de lo que quiero ver).

Ahora, ¿Como festejar la vida con este vino agrio?
El poeta dijo: “Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar”.
Bien muerto estás hijo de puta! El optimismo ya pasó de moda y la soledad (mi soledad) es oasis necesario en este arenal de mediocridad.

Transición. _ ¿acaso todo invierno es hastío? El duelo está hecho y en esta balanza maldita las derrotas saben a triunfos y el amor no se distingue de entre tanta porquería.

Confusión. El joven resiste (desorientado, solo).
Este purgatorio no es un lugar, es solo un paso necesario hacia lo incierto, sin túnel, sin luz, sin paz interior.
(El arco iris a veces se presenta en escala de grises).

Tal vez resucité aquel día, sí, cuando nuestros desencuentros confluyeron en su mirada y comprendimos en un instante que las distancias no son infinitas y las diferencias no son más que el yin y el yang que condimenta este gran estofado.

¿Excusa? Nunca. Tan solo un instante de su espontaneidad es razón suficiente.
Nuestro amigo espera (esta vez), el momento propicio para andar nuestro camino.
¿Qué es la verdad? No importa. Ya no hay garras ni sopapos, solo una risa que endulza y unos ojos traviesos que gritan que los sueños no son lastre sino fénix caprichosos que renacen, y mutan, y renuevan su utopía.

¿Optimismo? Tampoco, tan solo el bálsamo de saber que hay un quien y que hay un donde y que nuestros porqués caminan hoy en mejores pies.

Julian Silva, octubre de 2009

Sentencia mudanzaril

Antes de volver a mudarme prefiero atarme un piolin en los huevos y jugar al tiki-taka.

He dicho!

Japi Verde miju

Entiendo que hay un momento en la vida de cada persona en el cual nos cae la ficha de que ya estamos de vuelta. Supongo que ese darse cuenta debe ocurrir con mucho mas frecuencia en los aniversarios. Imagino: un limite, un quiebre, un darse de trompa contra el almanaque y decir “hasta acá llegue, a partir de hoy no hay mas festejos, a partir de ahora solo hay cuenta regresiva”.

Entiendo, supongo, imagino, que asi será para todos, en algun momento, en algun cumpleaños.

Yo ya pasé treintaytres,y sigo tan cabeza fresca como siempre, je je !!!

Escrito por Julian el 16-06-09

Negociar

Apenas Sergio asomó por primera vez la cabeza en el salón, un zapatazo certero le dio de lleno en la oreja izquierda. Aturdido por el golpe y con la oreja como un morrón, ingresó rápidamente sin reparar que cada uno de los presentes lo esperaba con un “objeto contundente” en las manos.
Apoyó su portafolio en el escritorio y cuando se disponía a pedir explicaciones por lo ocurrido, una lluvia de proyectiles hizo blanco en su humanidad. Un borrador de madera le voló los anteojos de un saque, mientras que un compás se clavaba en su muslo derecho; sólo alcanzó a esquivar un par de cartucheras y un libro de López Raffo cuando un busto de Sarmiento se partió contra su nuca dejándolo inconsciente.

Relato sobre cuadro

Pintura de Quint Buchholz

Una hermosa noche para morir

“¿Se puede inventar una historia con tan solo observar un cuadro?
¿Es posible seducir a las musas con tan escasos recursos?
—se preguntaba Osvaldo, mientras observaba la lámina con la ilustración de Quint Buchholz que su viejo amigo y editor le había enviado.”

Para que la verdad no duela

—Queríamos tener un hijo. Adoptarlo, pero en este país se complica, por eso recurrí a vos, gordi, me dijeron que sós la persona indicada.

La gordi, una mujer enorme, exagerada en todas sus proporciones, con la espalda de un All Black, el cuello de Mick Tyson y la voz del ruso Zofovich después del cuarto whisky, lo miró de arriba a abajo y, con la calma de quien conoce bien el paño dijo: —Te va a salir caro nene…

9 a.m.

El tren de mi insomnio descarriló apenas 4 horas después de haberme acostado.
La realidad, entremezclada con un estado de vigilia, le impone a los objetos un tono surrealista y hace que todo a mí alrededor parezca una película coreana…

Cosas de la internet

Si hay algo que me gusta de internet es la cantidad de boludeces que allí se pueden encontrar, es como revolver en el garage de la abuela donde uno puede toparse con los mas variados e insolitos adminiculos, pero ojo!, tampoco es que está todo al alcance de la mano, así como en el galponcito de la abuela, mientras mas revolvés mas te sorprendés, en la internet sucede parecido “para encontrar hay que buscar”, y agrego: hay que saber buscar, porque si uno es medio nabo o no entiende mucho del asunto y su “navegar en internet” es sinónimo de leer el diario online y mandar mails, lo mas probable es que termine encallando en el pantano de la desidia y de la cotidianeidad (fuaa, que lindo sonó eso!!), por otro lado, si salta de pagina en pagina como un desaforado sin detenerse un segundo a pispear los contenidos o centraliza toda la busqueda en guugle, seguramente terminará naufragando en un océano de incertidumbre (fuaa, soy todo un pueta!!), en fin, todo este prolegomeno era para decirles…

Sobre aliens y forros pinchados

— ¿Que hacé loco, como andá?

—Y acá estoy che, mal

—Pero ¿porque loco, que pasó?

—Me parece que la cagué

— ¿En que la cagaste loco?

—A la Moni la cague

— ¿Con otra mina? contame

—No, digo que me parece que la preñé

—Noooo, ¿Le largaste los bichos crudos?

—Seeeee

— ¿Le llenaste la panza de huesos?

—Seeeee

— ¿Le embutiste un bepi en las tripas?

—Bueno, ya está loco, pará.

—Disculpá, es que me dejaste frío con la noticia ¿y que pensá hacer?

Descripcion de una vaca

El siguiente texto fue escrito hace ya muchos años en francia por un alumno de escuela primaria, desde hace mucho anda circulando por la web y ademas a figurado en varios libros de pedagogia. Es una joya salida de la imaginacion de un niño, aunque algunos duden o desconfien del origen del mismo . Mas allá de esto el relato me parecio muy gracioso y queria compartirlo con ustedes.

Traduccion del original que se conserva en el museo pedagogico de Paris:

Ejercicio de redacción. Tema: “Descripcion de un ave o un mamifero”.

“El pájaro de que voy a hablar es el búho. El búho no ve de día y de noche es mas
ciego que un topo. No sé gran cosa del búho, así que
continuaré con otro animal que voy a elegir: la vaca. La vaca es un mamífero.
Tiene seis lados: el de la derecha, el de la izquierda, el
de arriba, el de abajo…

Barreda´s Way

No debió decirme retardado, ni tampoco idiota. Yo nunca la insulto, pero ella a mi si. Mucho. Mucho más desde el accidente. Al principio no, al principio me cuidaba. Ahora no, siempre esta de mal humor y me trata mal.
Yo no soy idiota y mucho menos retardado, solo me cuesta un poco hablar, eso lo reconozco, a veces la gente no me entiende…

Pequeños Placeres

Toda rutina, por aplastante que sea, cuenta al menos con un instante de placer. Claro esta que estos placeres difieren tanto como difieren nuestras personalidades, puedo citar para dar un ejemplo el caso del oficinista que disfruta su café de la mañana como si se tratara del mayor de los placeres del olimpo, o aquella ama de casa que encuentra en la telenovela de la tarde la excusa para desconectarse al menos por un momento de sus obligaciones. Cada uno de nosotros, los que por una razón u otra tenemos armada una rutina diaria hemos reservado momentos pura y exclusivamente nuestros…

Random

Mi memoria no es mi orgullo, no señor. ni siquiera estoy seguro de que sea mia, hasta he llegado a creer que no me pertenece, que tiene vida propia y toma sus propias decisiones; por ejemplo, que decide cual cosa es importante recordar y cual no; y tambien es caprichosa (muy caprichosa) se empesina en almacenar datos que dificilmente alguna vez me sirvan de algo, -para que quiero yo acordarme el telefono de una mina que hace ya una decada que me olvidó.
O los horarios de los trenes de la linea Mitre que ya no existe.
O el PadreNuestro.
O quien hizo el gol de Argentina contra Uruguay en el Mundial 86.

Son todas boludeces que no me sirven y que ocupan el espacio de las cosas importantes.

Odio no poder recordar los nombres de mis compañeros de escuela, pero en cambio si acordarme los nombres de los personajes de la novela que miraba mi abuela hace 15 años.

Me detesto cuando me cruzo con alguien en la calle que me saluda y yo quedo con cara de sopa lavada sin recordarr de quien se trata.
Y lo mas triste es cuando nuevamente se me pasan las fechas importantes, que ya se me habian pasado muchas veces antes y yo siempre sin una explicacion para dar y para darme.
Por eso, en nombre mio y de esta caprichosa que se empeña en hacerme quedar malles pido disculpas a todos aquellos que saludo apaticamente, sin la calidez que te dan los recuerdos.

A los que no he saludado para sus cumpleaños – Feliz Cumpleaños -

Especialmente a Miki, Cheien, Franco, Tomas, Daiana, Abigail, Jonathan y todos los que seguro en este momento me estoy olvidando.

Adicciones

Hoy, despues de 5 meses de abstinencia volvi a comer un Jorgito de chocolate.
Es una pena, creí haber superado esa adiccion.

Llame ya!!!

Siento unas ganas irreprimibles de enviar “cornudo” al 1515.

(algo no esta funcionando bien acá arriba).

comentarios menopausicos

Si hay algo que me rompe soberanamente las pelotas es la gente que se pasa todo el verano quejandose del calor, principalmente las viejas conchudas que despotrican contra el verano desde adentro de la pelopincho, argolludas de mierda deberian ir cosechar frutillas asi se enteran de verdad lo que es el calor, en vez de quejarse tanto tendrian que estar agradecidas de poder pasar esos dias de 40 grados a la sombra y con las patas remojadas en la palangana, y pior bronca me dan los que en verano se quejan del calor y luego en invierno el unico tema de conversacion que tienen es sobre el frio que hace y sobre cuando llegara el calorcito, mientras hornean el culo contra el orbis calorama.

Ahora, mientras escribo esto estoy repasando mentalmente todos los conocidos que tengo y me doy cuenta que los que mas se quejan del calor y del frio son aquellos que tienen como unica actividad en sus dias el rascarse las pelotas y por consiguiente tiempo y facilidades como para poder disfrutar de ese clima. Es increible pero cierto, la gente mientras mas comoda esta mas tiempo tiene para inventar de que quejarse, en cambio los que laburan y sufren el sol de enero en el lomo y la escarcha de agosto en las manos se la bancan calladitos y sin chistar, sabiendo que con quejarse no van a lograr nada.

En fin… seguiria escribiendo sobre el tema pero hace muchisimo calor y no tengo ganas de hacer mas nada. Cuando llegara el frio la puta madre!!

Tu baranda a colonia me mata…

Anoche estaba viendo TELEFE noticias cuando, entre noticias sobre la temporada en Mar del plata y los accidentes en la ruta, pasan un informe mostrando el cambio de “Look” (corte de pelo) que se habia hecho la Princesa Letizia de España. Yo me pregunto ¿A alguien en este pais le importa el pelo, el culo o la vida de esa mina y/o cualquier otro miembro de la “realeza española”. Lamentablemente todavia hay gente en nuestro pais que preferiria seguir siendo colonia.

Pequeñas verdades

Todavia no entiendo porque los caramelos “Media Hora” tuvieron y tienen tanto exito de ventas con el sabor asqueroso que tienen, no puedo probarlo pero me juego los huevos de que estan hechos con bolitas de cera petrificada extraida de las orejas de los cadaveres de la morgue judicial.

Mia solo mia

Esto esta mas bueno que mear en la ducha!!!