Luego de meses de recorrer inmobiliarias y suburbios, descubrimos casi por casualidad un terreno ubicado en el barrio “Los Troncos” que cumplía exactamente con nuestros requisitos. El lugar era hermoso, lleno de arboles añejos y grandes terrenos vacíos pero bien cuidados, las pocas construcciones que había eran casas de fin de semana o de veraneo que quedaban deshabitadas gran parte del año y nuestro terreno, el que al fin pudimos comprar, solo tenia un vecino, un hombre mayor que vivía solo, según pudimos averiguar, por lo demás era todo campo a su alrededor. El lugar sin dudas era perfecto y estaba a tan solo un par de kilómetros de la ciudad.

Al principio sólo íbamos los domingos a cortar el pasto y a regar los muchos arboles que habíamos plantado, llevábamos las reposeras y el equipo de mate y nos quedábamos toda la tarde. En el lugar se respiraba silencio y eso nos encantaba. A nuestro vecino casi no lo veíamos. Seguramente aprovecharía los domingos para ir a misa o a visitar parientes.

La casa se construyó en poco tiempo con el dinero que obtuvimos a través de un crédito hipotecario. Como yo estaba haciendo doble turno en la empresa en la que trabajaba, casi no pude estar durante la construcción, tarea que llevó adelante una arquitecta amiga de mi mujer.

El día que nos mudamos no lo podíamos creer, la casa, el lugar, los arboles, todo era perfecto, como una postal del paraíso. Los pájaros entonaban para nosotros sus mas hermosas melodías y desde los arboles las ardillas nos sonreían. Creíamos que aquella llave que estaba a punto de hacer girar en la cerradura no era otra que la llave misma de la felicidad.

Esa noche hicimos el amor como nunca y nos dormimos abrazados antes del amanecer.

A las seis y media de la mañana un ruido infernal nos arranco de las sabanas, Lorena saltó de la cama golpeándose un codo contra la mesita de luz y yo corrí hacia la ventana sin entender nada, para ver de que se trataba semejante quilombo. Desde mi lugar en la ventana solo distinguía el campo apenas iluminado por un sol que empezaba a asomarse tímidamente sobre los arbustos.

Con los ojos hundidos fuimos a la puerta y al abrirla comprobamos que aquel sonido del demonio provenía de una motosierra prehistórica que nuestro vecino blandía como si se tratara de la espada del rey Arturo.

—Buen día vecino —gritó el viejo— hay que prepararse pa´l invierno, che.

No le contesté. Recién estaba terminando febrero. “Los arboles no se podan en febrero”, pensé.

El tipo, un viejo sucio de unos setenta años, estaba descalzo y en cueros, vestido tan solo con un jean todo remendado que le llegaba apenas debajo de las rodillas, la piel de su cuerpo parecía cartón corrugado y tenia los pelos como una nutria cagada a palos. En sus manos sostenía una motosierra que debía ser la primera en venderse en nuestro país. Era una pieza de museo que emitía tanto ruido como humo.

Volvimos a la cama y estuvimos en trance, mirando el cielo raso durante horas mientras el viejo asesinaba fresnos a escasos metros de nuestra ventana.

Los días siguientes fueron peores. Cada mañana, apenas el sol teñía el horizonte, un motor a explosión arrancaba en la casa de nuestro único vecino transformando aquel paraíso en una verdadera pesadilla. No solo era la motosierra sino que el viejo tenia un verdadero arsenal de herramientas, cada una mas ruidosa que la otra.

Antes de cumplir una semana en nuestra nueva casa ya el sueño nos pateaba la nuca. Nuestra ojeras parecían los bolsillos mojados de una campera tendida al sol y puedo jurar que escuche a los pájaros putearnos mientras las ardillas, desde los arboles, se nos cagaban de risa.

El domingo ni lo vimos (al día me refiero), dormimos veinticuatro horas seguidas.

El lunes, mientras desayunaba sonidos estridentes, comprendí porque el barrio nos había causado tan buena impresión aquella primera vez, porqué los terrenos baldíos, que los había y muchos, estaban tan bien cuidados: el viejo vivía solo, estaba al pedo y como no tenia otra cosa para hacer se dedicaba a cortar el pasto y podar los arboles en cuatro kilómetros a la redonda.

También entendí porqué todas las casa estaban deshabitadas ¿quien podría vivir con el “loco de la motosierra como vecino”?

Por pedido de Lorena hablé con el viejo para pedirle que por favor nos deje dormir por lo menos hasta las ocho de la mañana. No quiso entrar en razón. Intenté negociar, propuse ayudarlo con la poda y con el pasto, hasta le ofrecí dinero, pero nada. El viejo estaba firme en la postura de “que hacia cincuenta años que se ocupaba del lugar y que ya había visto pasar a muchos como nosotros —decía— y que al final el único que terminaba haciendo todo el trabajo era el, y que si no fuera por el este lugar seria una tapera”.

Ojo por ojo y sueño por sueño. Este viejo no sabía con quien se estaba metiendo.

Si bien este no era el lugar que soñé, la venganza, a veces también se parece al edén.

El viejo es de acostarse temprano, ya a las seis de la tarde no se ve mas movimiento en su casa.

Hoy compré una motosierra, “la mas grande del mercado” dijo el vendedor. Le pedí al técnico que le quite el silenciador que traía incorporado.

Vamos a ver quien la tiene mas grande.

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La pubertad se habría paso a empujones en su cuerpo de niña imprimiendo un anticipo de la voluptuosa mujer en que se convertiría.

Aquel ultimo día de clases había permanecido como de costumbre, imbuida en la falsa seguridad que otorga la soledad a aquellos que se sienten diferentes. Sin embargo, aun cuando a lo largo de estos años nunca había logrado conformar una amistad verdadera con ninguna de sus compañeras, la certeza de saber que esa era la ultima vez que las vería la sumía en un dolor profundo, sincero y silencioso.
Fue entonces cuando oyó a Felicitas Beillington (la niña a quien sin saber porqué había admirado en silencio durante los últimos años) decir a una compañera que había recorrido todas las librerías y no pudo conseguir el ultimo libro de Stephen king recientemente publicado. Espontáneamente, con una impulsividad muy poco común en ella, gritó, entrometiéndose en la conversación:

- ¡yo lo tengo!

-Yo lo tengo -repitió ante la sorpresa de las demás chicas-, si queres te lo puedo prestar.

Al día siguiente, cuando Felicitas llamó a su puerta, un torbellino de gaviotas se agitó en su vientre provocándole una sensación de felicidad que nunca había experimentado, pero que dio paso a la angustia de saber que ese encuentro podría ser efímero, que tal vez solo se limitaría al simple acto de traspasar un objeto desde sus manos hacia las de ella y que con ese objeto podrían irse también las gaviotas y esos sentimientos indebidos pero extrañamente dulces que la invadían. Sin entender que le sucedía pero deseando que este encuentro se extendiera fue que decidió posponer la entrega del libro para el día siguiente bajo la excusa de que lo tenia una prima y que recién se lo traería a la noche.
Al día siguiente volvió felicitas a su puerta y con ella volvieron las mil alitas a arremolinarse en su interior.
Esta situación, este reencuentro diario, esta promesa inconclusa de préstamo se repitió durante poco mas de una semana hasta que un día, tal vez cansada de promesas, quizá por haber conseguido el libro en otra parte, o por mil otras razones que ya no importan, Felicitas dejo de concurrir.

El dolor de un corazón que se rompe por primera vez es un dolor profundo, certero, impiadoso, es un verdugo inquisidor que sabe como aplicar el tormento para conseguir el máximo sufrimiento mientras la vida discurre lentamente.

En ese entonces aun no lo sabia. Esos días extraños, cargados de magia y de descubrimientos, de sentimientos encontrados y de temores, esa felicidad tan suya, tan prohibida, tan clandestina convivió con ella escondida en las sombras, como un fantasma, acechando su adolescencia.
En ese entonces no lo sabía. Hoy sí lo sabe y esta dispuesta a gritarlo al mundo.

(basado en el cuento “felicidad clandestina” de C. Lispector)

— ¡Nos atacan, nos atacan, los rojos nos atacan!

Nunca supe a que se refería mi viejo con los “rojos”. Tampoco recuerdo si fue por la pastillita que me daban por hablar solo, por la asfixia que me provocaba el polvo que cubría toda la casa o simplemente por el tremendo cagazo que tenia. Pero yo al escuchar a mi viejo solo pude pensar en un ejercito de “Bomberos locos” atacándonos enardecidos, “todo un boludo” .

La explosión que sucedió al silbido fue tremenda, la casa entera tembló y los muebles y los libros de las repisas caían como casitas de naipes. Luego de unos minutos, cuando todo se había tranquilizado, salimos al patio para ver que había sucedido. La nube de polvo se estaba disipando y, como a través de un vidrio sucio, pude ver que, donde antes estaba la cucha del bobi había un cráter de unos cinco metros de profundidad.

La situación era por demás extraña, mi padre seguía insistiendo con un ataque “de los bolches”, mientras algunos vecinos ya empezaban a hablar de un platillo volador, otros decían un asteroide, un aerolito y un montón mas de palabras raras terminadas en “ito” y en “oide” .

Desde el fondo del pozo, una enorme piedra incandescente iluminaba el rostro de todos los curiosos que nos habíamos acercado a mirar. Horas más tarde el lugar se lleno de policías y de tipos con guardapolvo blanco que parecían científicos o algo así. El patio de nuestra casa fue cercado con un alambrado de seguridad y ni siquiera nosotros, los dueños, podíamos pasar.

Al bobi no lo volví a ver más.

Pocos días después el barrio había vuelto a la normalidad, la bola incandescente había sido retirada en un camión del gobierno sin dar explicaciones, y pronto todo pasó a ser solo una anécdota para contar en fiestas familiares.

Pero no era sobre el meteorito lo que quería contarles sino lo que sucedió después.

Resulta que a mi viejo se le ocurrió la brillante idea, para aprovechar el agujero, de construir una pileta de natación. Así es que un mes antes de que empezara el verano el cráter se transformó en la piscina más grande del barrio, y por supuesto, yo pasé de ser el tonto que se ligaba todas las palizas a ser el chico más popular de todos, situación que cambió radicalmente mi vida.

Ese, sin dudas; fue el mejor verano de mi infancia. Los pibes del barrio se peleaban por ganar mi aprecio y, aunque solo les interesaba la piscina, para mí era mágico ver tantos chicos en mi patio.

Al principio mi padre los echaba pero pronto descubrieron que una botella de resero era la llave misma de la felicidad, y de la pileta, por supuesto.

Así fue como yo, un chico flaquito, pecoso y extremadamente pálido, que había crecido jugando al ludo con amigos imaginarios, me había transformado de pronto en el rey de la cuadra.

Pero no era sobre la piscina de lo que quería hablarles, ni siquiera del millón de amigos que había logrado reunir, sino de alguien en particular: Guille, un rubio grandote, el matón del barrio y el causante de mis mas terroríficas pesadillas, que se había transformado de golpe, prácticamente en mi guardaespaldas personal, aunque no era de el de quien quería contarles sino de su prima Sofía.

El día que Guille llegó a mi casa con Sofía comprendí que el meteorito había sido un verdadero regalo del cielo. Sofía era la cosa más hermosa que había visto en mi vida. Su pelo dorado eclipsaba al sol de enero y sus ojos negros, enormes, podían devorar un universo con cada mirada. ¿Qué decir de su cuerpo? Sofia sintetizaba la perfección y mi curiosidad de un todo por descubrir.

Claro que el culo se me lleno de preguntas cuando Guille me la presentó. Mi lengua quedó en punto muerto y solo atiné a decir “oggga” mientras sacudía la manito como un teletubi. Pasé de ser rey a un bufón en cuestión de segundos.

Con el correr de los días pude revertir esa pésima primera impresión y logré entablar una linda amistad con Sofía, situación que me permitió entrar en su casa y esto si es de lo que quería hablarles:

Como les había dicho, Sofía era la expresión misma de la belleza pero lo que yo no sabía era que su madre, Mónica, era la portadora de las tetas mas grandes que un ex-lactante pudiera desear, y a esto había que sumarle que ella era bien consiente de lo que provocaba y por lo tanto gustaba usar unos escotes asesinos que eran el adelanto de la película que yo ya me había hecho.

En ese tiempo yo era virgen de toda virginidad y toda mi experiencia sexual se resumía a un revista “Destape” que mi viejo guardaba detrás de la pila de sus pulloveres.

Los días posteriores pasaron sin demasiadas novedades, conmigo todo el día en casa de Sofía pero pasando mas tiempo con su madre que con ella. La seguía para todos lados, le cebaba mates, le hacia los mandados y hasta la ayudaba con sus plantas en el patio y por supuesto, no perdía la oportunidad de zambullir mis ojos en la profundidad de su escote cada vez que podía..

El día “d” fue el sábado 1 de febrero, a las dos de la tarde.

Por alguna razón extrasensorial que sólo los cobardes poseemos, ese día, al llegar a casa de Sofia, me temblaban las rodillitas como a un pollito bebé, el corazón parecía explotar y la sangre corría carreras por mis venas. Todo me indicaba que algo raro iba a suceder.

Mónica asomó la cabeza y dijo:

―Sos vos, pasá te estaba esperando.

Monica estaba vestida con una bata de seda que apenas cubría su ropa interior. La seguí hasta el comedor mientras mi corazón derrapaba en las curvas que se adivinaban bajo la seda. Mi cuerpo estaba experimentando sensaciones para las cuales aún no estaba preparado.

—¿Y soooofiiiiaaaa?―pregunté y mi voz sonó como la del gallo Claudio…

—No está ―respondió sonriente.

Quería correr, huir de ese lugar y de esa mujer, deseaba estar en la pileta con los chicos o en la seguridad de mi habitación jugando al ludo con mi amigo imaginario, pero ahí estaba inmóvil, con las piernas amotinadas frente a una mujer semi desnuda sin saber como reaccionar.

—Bu… bueno nnn… tonces mm…me voy― tartamudeé

—No ―dijo― de acá no te vas, yo sé porque viniste. Yo sé porqué viniste todos los días desde que la conoces a Sofi. Vos venís por esto.

Con un solo movimiento desató el cinturón de seda que unía las partes del camisón permitiendo que este se abriera como el telón de un teatro al que hasta este momento siempre había tenido prohibida la entrada.

La seda resbaló lentamente por sus hombros y en ese preciso momento, como no ocurrió cuando el meteorito golpeó mi patio, ni como cuando estrenamos la pileta, ni como aquel día de sol cuando sofia salio del agua como una sirena escapada de un cuento de hadas, el mundo se detuvo ante mi vista y la imagen se fundió en mis retinas como un tatuaje de fuego.

Mónica se tapo con las manos y dijo:

—Espero que ya estés conforme y dejes de seguirme para todos lados.

Me fui sin decir palabra caminando lentamente las doce cuadras que me separaban de mi casa. Recuerdo que en el camino me encontré con Guille y otros chicos que me invitaron a jugar a la pelota. Dije que no, les pregunté por sofia y salí a buscarla.

Con mis doce años recién estrenados aun tenía todo por descubrir.

La cosa empezó allá por junio cuando pipini aparecio con una enorme caja que apenas abarcaban sus bracitos y una sonrisa irresistible, mezcla de ternura y picardia: “mira lo que te traje tio, es tu regalo, me costo cincuenta y ocho pesos” ―dijo, dejando bien en claro que habia sacrificado su chanchito por mi cumpleaños.

La caja contenia una pequeña pecera de vidrio, una botellita “bebedero”, una rueda de ejercicio y por supuesto “la ardilla”.

El bicho, lejos de parecerse a las simpaticas ardillitas de los dibujos animados, era una laucha flaca e insulsa de color marron clarito, sin ninguna gracia para nada. No giraba en la rueda, no saltaba, no trepaba, no hacia nada. Solo rascaba incesantemente el vidrio de la pecera, comia, cagaba, y otra vez a rascar el vidrio y asi todo el día. Y lo peor, toda la noche.

Asi que ahí estaba yo el dia de mi cumpleaños, con el bicho en la mano, tratando de disimular mi cara de pelota pinchada, para no lastimar la ilusion de una niña de seis años.

Debo aclarar que pasado un mes de tener el bicho y cuando ya se lo habia presentado como ardilla a todas y cada una de las personas que visitaban mi casa, descubrí por casualidad, boludiando en gugle, que no se trataba de una ardilla sino de un jerbo, que es una especie de roedor que vive en el desierto y si bien es de la familia de las ardillas se parece mas a una laucha que a otra cosa.

La cuestion es que Gervacia (asi bautizamos a la bicha) me lleno las bolas mucho antes de que se terminara el invierno. No solo porque debia limpiar su caja diariamente (la bicha era una ametralladora de soretes) sino porque, como dije antes, se pasaba horas enteras rascando las paredes de la jaula generando un chirrido insoportable al raspar sus diminutas uñas contra el vidrio, lo cual para una persona con amplio historial en insomnio, en el silencio de la noche, llegaba a parecerse demasiado a una tortura china.

La idea estaba en mi cabeza desde el mismo día que Gervasia llego a casa. Yo nunca pude tener un animal encerrado. De chico me ligué mas de una paliza por soltar los pajaritos de las jaulas de los vecinos. Y de grande continue con la misma costumbre. La de soltar pajaritos. (Tambien sigo ligando palizas, aunque ahora por otros motivos)

Siempre hay alguien que te abre el paraguas despues de que te hiciste sopa. Odio a esa gente.

Corina dijo: “Como vas a soltar un Jerbo, no ves que se puede cruzar con otro roedor, crear una especie nueva y colonizar la zona. En poco tiempo tendrias una plaga incontrolable”.

Corina es amiga de mi mujer y es veterinaria, trabaja en el zoologico de Mendoza y da clases en la universidad. Sabe lo que dice. Deberia hacerle caso pero, pequeño detalle, ¡al Jerbo ya lo liberé! Tarde piaste pajarito.

Fue con los primeros soles de la primavera, en la montaña de escombros que hay en el rincon del patio, bajo la mora. A pipini le dije que se habia escapado, pero que estaba bien y que se habia puesto de novia con una lauchita. Quedó contenta.

Las probabilidades de que ese bicho del demonio sobreviviera eran escasas, mas teniendo en cuenta que: aun hacia frio, que se trataba de un animal criado en cautiverio y que los gatos del vecino tenian mas hambre que los pacientes de Cormillot.

Cuando el vecino me dijo que se le habia llenado el galpón de lauchas yo me hice el boludo como perro que meó el asado. Tambien me hice el distraido cuando mi mujer se empezó a quejar de que encontraba cagaditas por todos lados. “Como las de la ardillita, te acordas” ―dijo la muy pelotuda.

Ahora son las tres de la mañana. Hace dos noches que no duermo. Acabo de preparar quince trampas de resorte. Me aprete el dedo cinco veces (Siempre el mismo dedo) y puteé en ocho idiomas diferentes.

El veneno no dio resultado así que espero con estas trampas ponerle fin al problema. No por las quejas de los vecinos, eso no me importa. Tampoco las cagadas o que se hallan comido mi colección de revistas Muy Interesante (no eran tan interesantes), solo quiero poder dormir en silencio, sin oir ese chirrido espeluznante y sin pensar, de una vez por todas, en esas miles de uñitas raspando contra el vidrio.

Sí. El joven advirtió, sabio, como todo buen amigo. Mostró el sendero y caminó, pero: _ ¿Quién sigue a un loco que cree que la vida es hoy? Planté bandera, ingenuo.
Los días pasaron precisos, como calcados de un simulcop infinito. Primaveras blancas y grises.
El lo supo, quizás, pero ¿Qué no sabe un hombre de mirar horizontal?
Sí. Todo estuvo siempre allí, al alcance de aquellos que aprendieron a no calcular.
(La ignorancia a veces suele ser dulce, muy dulce).

Pesadilla. Muero aplastado mil veces cada noche. Paredes, techo, cielo raso, todo se derrumba y me aprisiona, y me asfixia. Y me despierto sudado, y paredes, y techo, y cielo raso me aprisionan y me asfixian y grito y él esta ahí, esperando, y no lo sigo (ese espejo muestra más de lo que quiero ver).

Ahora, ¿Como festejar la vida con este vino agrio?
El poeta dijo: “Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar”.
Bien muerto estás hijo de puta! El optimismo ya pasó de moda y la soledad (mi soledad) es oasis necesario en este arenal de mediocridad.

Transición. _ ¿acaso todo invierno es hastío? El duelo está hecho y en esta balanza maldita las derrotas saben a triunfos y el amor no se distingue de entre tanta porquería.

Confusión. El joven resiste (desorientado, solo).
Este purgatorio no es un lugar, es solo un paso necesario hacia lo incierto, sin túnel, sin luz, sin paz interior.
(El arco iris a veces se presenta en escala de grises).

Tal vez resucité aquel día, sí, cuando nuestros desencuentros confluyeron en su mirada y comprendimos en un instante que las distancias no son infinitas y las diferencias no son más que el yin y el yang que condimenta este gran estofado.

¿Excusa? Nunca. Tan solo un instante de su espontaneidad es razón suficiente.
Nuestro amigo espera (esta vez), el momento propicio para andar nuestro camino.
¿Qué es la verdad? No importa. Ya no hay garras ni sopapos, solo una risa que endulza y unos ojos traviesos que gritan que los sueños no son lastre sino fénix caprichosos que renacen, y mutan, y renuevan su utopía.

¿Optimismo? Tampoco, tan solo el bálsamo de saber que hay un quien y que hay un donde y que nuestros porqués caminan hoy en mejores pies.

Julian Silva, octubre de 2009

He dicho!

Entiendo, supongo, imagino, que asi será para todos, en algun momento, en algun cumpleaños.

Yo ya pasé treintaytres,y sigo tan cabeza fresca como siempre, je je !!!

Escrito por Julian el 16-06-09

…

El Instituto Santa Frígida, ubicado en las afueras de la ciudad, gozaba de una reputación intachable. Según las estadísticas, sus alumnos tenían los promedios más altos de toda la provincia.
Sin embargo, más allá de estos datos, era poco lo que se sabía de esta institución.
Nunca un profesor del pueblo había dado clases allí. Todos los empleados del establecimiento eran forasteros y por supuesto sus alumnos, provenientes de familias ricas de la Capital.

…

Cuando Sergio recobró el conocimiento se encontraba sentado en una silla atado de pies y manos. Un grupo de chicos (terribles zanguangos con las bolas como calabazas) lo observaban como si se tratara de un experimento.
—¿Qué pasa acá? ¿Por qué me hacen esto? —alcanzó a balbucear Sergio, cuando una de las chicas que lo miraba, le estampó una cachetada.
—Callate —dijo la rubia que le había pegado—, vas a hablar cuando yo te lo diga.
—pero… —intentó Sergio, y un trompazo en el medio de la boca lo silenció.

Del aula contigua llegaban gritos de dolor y desesperación. “Esa es Gabriela —pensó Sergio— le deben estar haciendo lo mismo que a mi. ¿Que mierda pasa acá? ¿Qué lugar es este?”.
Una sensación de terror e impotencia invadían la mente de Sergio que, aturdido aun por los golpes recibidos, no podía entender lo que allí sucedía.
Los alumnos, todos de entre quince y dieciséis años, iban y venían riendo y jugando, como si se tratara de un picnic. Algunos a la pasada le tiraban del cabello o lo cacheteaban, otros lo escupían.
Uno de ellos, el más grandote, le acerco un punzón a la cara y le dijo al oído:
—no te gastes en pedir ayuda porque acá mandamos nosotros, si te pasas de vivo yo mismo te saco el ojo con esto.

…

Sergio y Gabriela se habían conocido mientras cursaban el profesorado.
Desde su graduación nunca habían podido conseguir un cargo estable (razón por la cual, mes tras mes, posponían su casamiento), sólo algunas suplencias de vez en cuando que les permitían sobrevivir.
Cuando el Inspector Distrital, un amigo de la familia de Gabriela, gracias a su influencia y a unos favores que las religiosas le debían, pudo lograr que éstas los aceptaran como profesores en su establecimiento, no imaginaron ni por casualidad lo que allí les esperaba.

…

—Escuchame bien —dijo uno de los chicos— (el que se había sentado frente a Sergio), escuchame y no hables. Como habrás observado, hace cuarenta minutos que te estamos cagando a palos y nadie te vino a rescatar, y a tu mujercita le están haciendo lo mismo acá al lado, te darás cuenta de que aquí están solos.
Esto puede ser siempre así, o podemos negociar.
“¿Negociar qué? ¿De qué habla este pendejo de mierda?” –Sergio se torturaba buscando una explicación a lo que les estaba ocurriendo.
—El tema es simple —continuó el pibe—, ustedes nos necesitan a nosotros más que nosotros a ustedes. Los conocemos bien, sabemos que están cagados de hambre y que entraron acá por una recomendación. Sabemos que la Madre Superiora nos los quiere pero los tuvo que aceptar igual, y sabemos que los va a hacer trabajar como enanos en cosas que no les corresponden.

Era cierto, la Madre Superiora los había recibido de muy mala gana, haciéndoles saber que su vida allí no seria fácil, además había puesto como condición para darles el cargo, que se ocuparan, en su tiempo libre, de la limpieza de las aulas y la capilla, con el pretexto de que todos debían colaborar con la institución, y como dormitorio les había otorgado un viejo deposito lleno de ácaros, porque las habitaciones estaban reservadas para los alumnos.
“Pero, ¿como saben eso? —pensó Sergio—, hoy vinimos por primera vez y con la única persona que hablamos fue con esa monja”

—La cosa es así —dijo Diego (que era quien llevaba la voz del grupo)—, todos creen que somos muy buenos alumnos y pretendemos seguir de esta manera. Nuestros padres invierten mucho dinero en nuestra educación y no es nuestra intención defraudarlos, pero tampoco tenemos ganas de ponernos a estudiar, no lo necesitamos ya que en el futuro iremos a alguna universidad privada o nos dedicaremos a la política.
Así que podemos llevarnos bien, esto es: no exámenes, no trabajos prácticos, no estudio y sí notas altas en los boletines, ninguna inferior a un ocho para ser más precisos. O podemos llevarnos muy mal y repetir este recibimiento hasta que renuncien o mueran.
Ustedes eligen.
—¿Pero que clase de monstruos son? —exclamó Sergio exaltado—, esto no va a quedar así, los voy a denunciar… suéltenme… van a ver, van a ir todos presos.

Una trompada certera al centro de la nariz lo hizo callar. La sangre salía como chocolate por una canilla y Sergio, en su impotencia, no pudo contener las lágrimas.
—¡No seas maricón, todo tiene solución! —continuo el pibe—, lo único que tienen que hacer vos y tu mujercita es venir a cumplir horario y nada mas. Si ustedes no nos molestan, nosotros no nos metemos con ustedes, y sácate de la cabeza eso de las denuncias, tené en cuenta que aquí hay hijos de jueces, de diputados, de gente realmente muy poderosa. Nosotros lo único que pretendemos es pasarla lo mejor posible y ustedes pueden hacer lo mismo. A las monjas ya las educamos y mientras nuestros papitos paguen, ellas hacen lo que nosotros queremos.

…

En el pasillo Sergio se unió a Gabriela que escapa gateando del aula. Tenia la camisa rota en varias partes, el pelo como nido de cotorras y le faltaba uno de sus dientes. Cuando Sergio la vio recordó aquel viejo personaje de Chespirito, “la Chimoltrufia”.
“Es increíble —pensó— como en situaciones tensas uno se pone a pensar en pelotudeces, como cuando en medio de un velorio uno recuerda toda la batería de chistes sobre muertos, que en ninguna otra ocasión recordaría”.

Gabriela lloraba. Un hilo de sangre bajaba por su nariz hasta la comisura de su boca.

—¿Estas bien? —pregunto Sergio.
—¿Bien? ¿Cómo mierda puedo estar bien?, ¡vamos ya antes de que nos maten!
—Gritó Gabriela aterrada.
—Pará… —dudó Sergio. Su cabeza daba vueltas como un torbellino.
“El trabajo, necesitamos este trabajo… pero, ¿y si nos matan?… gente peligrosa… necesitamos el trabajo… nos podríamos casar… pasarla bien… si, pasarla bien… negociar… negociar… negociar…”
—¿Qué pasa Sergio? ¿Por qué te quedaste así? —preguntó Gabriela.
—Mirá Gaby, yo sé que todo esto es raro, pero nosotros necesitamos este trabajo. Creo que deberíamos hablar con la superiora… a ver que pasa. —contestó Sergio y otra vez se hundió en sus pensamientos.
“Pasarla bien… no exámenes… trabajar como enanos… la monja no nos quiere… negociar…

….

La Madre Superiora abrió la puerta de su despacho y al verlos todos lastimados, lejos de sorprenderse, los invitó a entrar y les dijo:
—Veo que ya conocieron a las blancas palomitas, ja ja. Bueno, ahora que ya entienden como funcionan las cosas aquí, vayan a limpiarse que están hechos un desastre y luego a trabajar que aquí no les pagamos para holgazanear.
Gaby y Sergio se miraron un instante y entendieron en esa mirada que estaban jugados. Todos allí estaban locos y ellos no querían ser la excepción.

…

Cuando la monja recobró el conocimiento, le dolían todos los rincones de su cuerpo, incluso descubrió que le dolían huesos que ni siquiera sabia que existían.
Estaba tirada en el suelo y sobre ella estaba Sergio, con un cortapapel en la mano haciendo presión contra la garganta.
—¿Están looocos? ¿Qué qui..quieren? —tartamudeo la monja.
—¿Qué queremos? Simple, —dijo Sergio—, esto puede ser siempre así, o podemos negociar…

Escrito por Julián Silva, Mayo de 2009

Pintura de Quint Buchholz

Una hermosa noche para morir

“¿Se puede inventar una historia con tan solo observar un cuadro?
¿Es posible seducir a las musas con tan escasos recursos?
—se preguntaba Osvaldo, mientras observaba la lámina con la ilustración de Quint Buchholz que su viejo amigo y editor le había enviado.”

En su antigua vida de escritor, un simple destello de luz, una libélula golpeando contra el cristal o la simple imagen de la luna llena, le hubieran bastado para describir un mundo, pero desde la muerte de Marta, él ya no era el mismo, su mente era un cúmulo de oscuridad y melancolía, una bruma otoñal que nublaba sus sentidos y hacía de sus días una sucesión de fotografías en blanco y negro, como una película de Tornatore.

Hacia dos años del trágico episodio y desde entonces vivía recluido en su casa, en las afueras de la ciudad. Ese era su refugio, su prisión y su libertad; allí no recibía a nadie, su único contacto con la realidad era Sánchez Ovejero, quien periódicamente lo llamaba por teléfono para instarlo a que retome su carrera de escritor, pedido que éste rechazaba una y otra vez con la excusa de que ya estaba retirado.

Esa noche, como todas las noches, se sentó en su sofá a la hora en que la soledad se agiganta y las ausencias se sienten en los huesos como una cruel confirmación de lo inevitable.
Sobre la mesa ratona descansaba el cuadro que Sánchez Ovejero le había enviado.
La idea era simple, debía escribir un relato inspirado en la imagen. Lo que el editor ignoraba era que lo que impedía escribir a Osvaldo no era la falta de inspiración sino el miedo, miedo a tener que enfrentarse con el papel en ausencia de su amada, miedo a comprobar que sin ella no podía escribir.
El dolor, como aquella llaga purulenta que se empecina en no sanar, aún no se había disipado y un nuevo desengaño podría ser mortal para un alma tan mal herida.

El dibujo parecía hecho a propósito para la ocasión, una casa sola en medio del campo en una noche de luna llena y la sombra de una persona adivinándose en la ventana.
Osvaldo tomó el cuadro y, con lágrimas en los ojos, reconoció en esa imagen su propia desdicha.
La noche era tan hermosa en el cuadro como en la realidad, pero esa silueta solitaria se le antojó que era un cadáver, el cadáver de un hombre muerto de tristeza.
Decidió entonces que era hora de volver a intentar, que debía averiguar de una vez por todas si su vida todavía tenia sentido o más aún, debía saber si estaba vivo.
Se sentó en la sala junto a la ventana, frente a su vieja olivetti, la que lo había acompañado toda su vida, preparó el papel, añoró el te que cada noche Marta le servia con tanto amor y, contemplando las sombras que proyectaban los tulipanes bajo la luz de la luna, alcanzó a teclear lo que sería el título del cuento “Una hermosa noche para morir” justo antes de que su corazón dejara de latir.

Escrito por Julian Silva

La gordi, una mujer enorme, exagerada en todas sus proporciones, con la espalda de un All Black, el cuello de Mick Tyson y la voz del ruso Zofovich después del cuarto whisky, lo miró de arriba a abajo y, con la calma de quien conoce bien el paño dijo: —Te va a salir caro nene…

—Por el dinero no hay problema, ¿viste? —apuró Axel, quien en otra época se llamó Norberto, nombre que, según su pareja, Joana, tenía menos glamour que alhaja de telgopor.

—Tengo tu número, yo te llamo— dijo la gordi y abandonó apurada el bar. Su culo terminó de salir dos minutos después.

…

En el Spá, Joana, (quien en otra época había sido Juan Carlos), sonreía por una llamada anónima qué, lejos de asustarla, la había intrigado y hasta causado un poco de gracia.

—Si seguís adelante con esto te voy a cortar el pito, ¡putazo!— dijo la voz en el teléfono.

—Si querés mi pito lo tengo en un frasco con formol —alcanzó a responder Joana antes de que cuelguen.

El lugar era demasiado blanco. Muebles, paredes, adornos, hasta el gato (que dormía placidamente sobre el sofá) era blanco. Sólo un cartel que decía “espacio libre de humo” en letras rojo bermellón ubicado sobre una columna, desentonaba, lastimando la vista de quien ingresaba al lugar.

Axel entró al vestíbulo apurado, casi corriendo, con un brillo en los ojos que no podían ocultar la alegría de haber dado un gran paso para cumplir el sueño que tantas otras veces se les había frustrado. Aunque, muy en su interior, sabía que algo no estaba bien. Joana leyó en su rostro la incertidumbre, pero antes de que pudiera articular palabra el timbre del teléfono la interrumpió.

—Hola, necesito hablar con Axel, es urgente.

—Para vos, el Coco Basile— dijo Joana divertida, mientras le alcanzaba el inalámbrico.

—Aló. —dijo Axel.

—Axel, tengo algo para vos pero necesito un adelanto, diez grandes. Traelos esta noche sin falta, a las 23 en el bar de siempre —dijo la gordi y cortó sin dar tiempo a preguntas.

A pocas cuadras del lugar, Monseñor Bergola, un ser oscuro con un pasado lleno de secretos, pergeñaba una peligrosa trampa.

—Necesito que reúnas a todos. Rápido, repartí estas tarjetas, aquí tienes la lista —dijo Bergola en el tono autoritario que lo caracterizaba.

—Pedo as tagggetas tán en gbanco, gno isen gnada —musitó el Ganga, un pibe buenazo, pero que aparentaba tener menos luces que el arbolito del chavo.

—¡Anda y no preguntes¡ —gruñó Monseñor— Ellos sabrán.

—¿E a ista de eunores elas e pensa del e ificio?

—¡NO SEAS IMBECIL! —gritó Bergola mientras revoleaba una imagen de San Adolfito que se deshizo contra la puerta que, oportunamente, el Ganga alcanzó a cerrar tras de sí.

…

—¿Trajiste el dinero? —pregunto la gordi.

—Si, acá está —respondió Axel nervioso.

—Bien, conseguí lo que me pediste, sin papeles y sin preguntas. Son diez mil ahora y otros diez contra entrega —dijo ella.

—¿Contra entrega?, parece que hablaras de un paquete —dijo Axel, casi arrepentido de lo que estaba haciendo.

—¡Mirá, pedazo de puto! —dijo la gordi mientras se acomodaba las tetotas—, no es momento para arrepentimientos, así que contené a la mariquita que llevas adentro y dame la guita que el negocio ya esta hecho.

…

La Logia Lautaro Murua era una sociedad de fomento.

Fomentaban el racismo, la xenofobia y toda clase de sectarismo e intolerancia. Sus miembros, todos pertenecientes a la clase alta local, iban desde altos mandos policiales hasta la cúpula de la iglesia, incluyendo empresarios y mafiosos.

En un viejo depósito, donde alguna vez funcionara la cerrajería Gómez, Monseñor Bergola presidía la reunión:

—Queridos hermanos: ¡YO TENGO UN SUEÑO!, ¡sueño que un día esta nación se elevará y vivirá el verdadero significado de su credo, libre de putos, de negros y de verduleros bolivianos!

¡Sueño que un día nos sentaremos a la mesa y seremos atendidos por nuestros esclavos, como Dios manda!

¡Yo sueño que mis hijos pequeños vivirán un día en una nación donde no serán juzgados por el color de su piel, pues solo existirá la raza aria!

¡I HAVE A DREAM…!

—¡Basta Bergola! —interrumpió uno de los presentes—, deje de parodiar a ese negro y hágala corta, díganos de una vez para que nos ha traído.

—Los he reunido para decirles que he descubierto que aquí cerca el Diablo tiene su guarida, escondida tras la fachada de una casa de masajes —respondió el cura.

— Eñol, e arece gue e un epa —dijo el ganga, (quien en otra época había tenido nombre y había sido actor).

—¡CALLATE IMBÉCIL! —exclamó Bergola—, como decía, en este antro del demonio, hogar de maricas y travestis, se mancillan nuestra moral y buenas costumbres, hasta me he enterado que dos hombres, sí, DOS HOMBRES están intentando adoptar un hijo. ¡NO PODEMOS PERMITIRLO! Debemos acabar con esta lacra, esta escoria de la sociedad.

—¿Que propones?— preguntó el Capitán Gómez, jefe de la policía local y uno de los mas duros dentro de la logia.

—Un acto ejemplificador —dijo Bergola—, debemos acabar con ellos de la forma más cruel y despiadada, pues otra cosa no merecen. Depositen el dinero que les pedí y déjenlo en mis manos que tengo todo planeado.

—Sabes que no toleraremos otro fracaso —espetó Gómez, amenazante— Esta es tu ultima oportunidad.

…

Axel daba vueltas inquieto, su enorme deseo de ser padre no podía ocultar su inseguridad acerca de lo que estaban por hacer.

—¡Andá, maricón reprimido! ¡Chupaculos! —gritó Joana y entró furiosa al Spá—, estoy podrida de este pueblo de mierda, una no se puede calzar las plumas que la gente se aprovecha y te insulta.

—¿Pero que pasó? —Preguntó Axel.

—Nada. Lo de siempre. Un pelotudo que me dice cosas. ¿Vos podes creer? “Que te haces la linda si sós más feo que un japonés chupando limones”, —me dijo.

Joana ya sonreía, era de esas personas que no podían estar enojadas mucho tiempo.

—¿Vos crees que estamos haciendo lo correcto? —soltó Axel, sin vueltas.

—No lo sé —murmuró Joana.

…

—El dinero ya está en su cuenta —dijo Bergola —cincuenta mil dólares, como pidió. Recuerde que debe hacerse esta noche, sin errores.

—Quédese tranquilo, soy una profesional —respondió una voz ronca y desgastada— para mañana a esta hora toda la ciudad va a estar hablando de esos putos, o mejor dicho, de lo que quede de ellos, ja ja ja.

Cuando Bergola cortó el teléfono le temblaban las manos. Haber aceptado una recomendación del Ganga no había sido una buena idea. ¿Y si esta persona fracasaba? ¿Y si no cumplía con su encargo? La gente de la logia no se lo perdonaría, había mucho más que dinero en juego y era gente pesada.

…

La imagen de Bergola era tapa de todos los diarios. En uno de ellos, como pie de foto, se podía leer: “En una improvisada conferencia de prensa, Florido Gómez, Capitán de la Policía Comunal, dio detalles a los medios presentes sobre la dramática decisión de Monseñor Bergola de terminar con su vida. El cuerpo, en un avanzado estado de descomposición, habría aparecido flotando en el río luego de veinte días de infructuosa búsqueda”.

“Suicidio”, decía el informe forense, el cual en ningún párrafo mencionaba los siete tiros en la nuca que el perito policial supo disimular con habilidad.

Mientras tanto, tirados sobre la arena de una playa de Río, un ex actor llamado Santiago y un cachalote que parecía una mujer, disfrutaban de una exquisita caipirinha.

—¿Qué pasa gordi que estas tan callada? —preguntó (quien por estos días se hacia llamar el ganga), mientras calculaba que un litro de bronceador no iba a alcanzar para semejante culo.

—Nada —respondió la gordi—, pensaba en los putitos… lo de Bergola no me interesa, se lo tenia merecido, pero los otros… no sé… me dan un poquito de pena. Pero ojo, no por la guita que le sacamos, al fin y al cabo de eso vivimos, me refiero a que estaban tan ilusionados…

…

En el spá, Axel y Joana desayunaban silenciosamente. En su interior, ambos sentían un profundo alivio. Nunca lo dijeron. Para que la verdad no duela.

Escrito por Julian silva, mayo de 2009

Quien fuera hasta anoche el amor de mi vida me llama a desayunar (hoy la odio, como odio a todos cuando tengo sueño).
Con los ojos en cuarto menguante y el humor de un Rottweiler me arrastro hasta el living en busca de un mate, un café o un tiro en la nuca (si el infierno del Dante tuviera un circulo mas, seria éste, el de los que no duermen).
Un mate amargo, lavado y frío confirma la continuidad de un pésimo día.
Deja Vú de la apatía. La vida del laburante es una foto en blanco y negro olvidada en un cajón, perpetua, inmutable, repetida, agobiante.
En el Olimpo de mis desgracias un Dios burlón se empeña en molestarme (si en el infierno cabría otro circulo, seria este, el de la rutina).
De lejos me llega una voz llena de órdenes, tal vez es mi mujer, tal vez estoy enloqueciendo. Decido no escuchar.
En la calle resuenan sirenas y la radio me cuenta las malas nuevas. Decido no escuchar (a veces el silencio es tan dulce como aquel primer beso).
La aguja grande atropella a la pequeña en una carrera desesperada. Mediodía.
Deja Vú de la apetencia. Los mediodías son de tarta así como las noches de pollo.
El traje de pitufo espera sobre el diván orgulloso de saberse vencedor. Me entrego. En unos minutos pasará el recolector de cadáveres y no quiero quedarme afuera de este entierro (si Dante viviera hoy encontraría un infierno a la vuelta de cada esquina).

Escrito por Julian Silva 08-05-09

…que boludeando en la web encontré un par de cosas que me parecieron interesantes (o al menos divertidas) y las quería compartir con ustedes.

Cosa Nº 1: Si observan con detenimiento el buscador Google (www.google.com.ar)  veran que al lado del botón “Buscar en Google” hay otro que dice “Voy a tener suerte” , botón que seguramente en la puta vida utilizaron y que sirve, según la propia descripción de Google para lo siguiente:
El botón “Voy a tener suerte” lo lleva directamente a la primer página web devuelta por su consulta. No verá otros resultados. Una búsqueda “Voy a tener suerte” significa menos tiempo buscando páginas web y más tiempo mirándolas.Por ejemplo, para encontrar la página inicial de la Universidad de Stanford, simplemente ingrese Stanford en el cuadro de búsqueda y haga clic en el botón “Voy a tener suerte”. Google lo lleva directamente a “www.stanford.edu”, la página oficial de la Universidad de Stanford.

semejante explicación es para pedirles que hagan lo siguiente: escriban en el cuadro de busqueda frases tales como:

• encontrar un trabajo digno
• encontrar a osama bin laden
• encontrar a wally
• encontrar armas de destruccion masiva

y/o lo que a ustedes se les ocurra, y luego hagan clic en el botón “voy a tener suerte”, seguramente les aparecera la tipica pagina de error de google, pero presten atención y lean bien lo que dice que se van a cagar de risa un rato, si si.

Cosa Nº2: Esta página está mortal, el que la hizo es un verdadero genio.

http://es.akinator.com Esta web consiste en un juego donde un genio adivinará su pensamiento, Y ES ASÍ!!! Uds tienen que pensar en un personaje, preferentemente conocido, puede ser actor, actriz, cantante, dibujo animado, comic, lo que se les ocurra, uds solo lo piensan y luego hacen clic en jugar y a partir de allí el genio AKINATOR les hará preguntas que uds deben responder lo mas acertadamente posible y el genio siempre adivina el personaje, se van a querer matar!! yo no le pude ganar ni una sola vez. es genial y muy divertido, altamente recomendable!!!

PD: Sucede que muchas veces las boludeces lo encuentran a uno. agradecimiento (con pase de factura incluido) para hermano, cuñada y amigos por atiborrarme la casilla de mails con presentaciones en pps, videos, chistes, cadenas y demases.

Proximamente mas boludeces!!!

—Y acá estoy che, mal

—Pero ¿porque loco, que pasó?

—Me parece que la cagué

— ¿En que la cagaste loco?

—A la Moni la cague

— ¿Con otra mina? contame

—No, digo que me parece que la preñé

—Noooo, ¿Le largaste los bichos crudos?

—Seeeee

— ¿Le llenaste la panza de huesos?

—Seeeee

— ¿Le embutiste un bepi en las tripas?

—Bueno, ya está loco, pará.

—Disculpá, es que me dejaste frío con la noticia ¿y que pensá hacer?

—Y no se, por eso quería hablar con vos… estoy un poco cagado, sabes, hasta pensé en vender el auto viste, pa’ un aborto.

—Pero nooo, porqué vas a hacer eso loquito, si es lo mas lindo que hay

—Es que me parece que somos muy chicos pa’ tener un pibe

— ¿Pero vo no la queré a la Moni?

—Si, yo la quiero

—Entonce cual es el problema, mira, dejame contarte: antes de que lo tengamos al Braian Nahuel nosotros tampoco queríamo un pibe y nos cuidábamos, pero la Mari quedó igual y bué, le dimos para adelante, y tuvo su lado bueno.

— ¿Cual?

—Y mira, primero tu mujer va a engordar.

—Y eso que tiene de bueno, a mi no me gustan las gordas.

—No, pero esta es una gordura linda, diferente, vo pensá que no es grasa, es pibe.
Además las tetas le crecen un montón y echan el culo pa’tras como los patos viste, se ponen re pulenta.

—Ummm, no se

—Además la sensación, loco. Vo pensá que lo que crece ahí adentro es tuyo, vo le toca la panza y el pibe te reconoce, loco.

— ¿Como es eso?

—Claro, vo le poné la mano en la panza y le hablas y el pibe te patea

—Pendejo mal educado

—En serio boludo, es lindo y ni te cuento cuando ya esta pa escupir la cria, ahhh esa parte si es brava, mira que yo soy duro, pero con toda la locura desde que rompe la bolsa, que la mina se desespera, tu suegra te apura, tene que junta ropa, buscar un auto, todo a las corridas, tu jermu que boquea como un sábalo fuera del agua y vo no sabe que hacer, después en el quirófano sufre como una condenada y vo ahí parado con carita de lluvia sin hacer nada y si te arrimas te putea y si te alejas te llama pa poder putearte y es todo una locura y de repente el alien que saca la cabeza toda ensangrentada y a vo se te aflojan las patas y por muy macho que seas te puedo asegurar que los mocos se te caen igual. Y a partir de ahí la vida te cambia chabón, vos ya no sos mas vo, a partir de ahí sos él, viste. Vas a vivir para él y a estar pendiente de esa criatura las 24 horas del día, toda la vida. Te haces hombre loco, te olvidas de las boludeces y de las malas juntas y te dedicas a tu familia y después vienen los otros y cuando te queres acordar tenes la casa llena de crios, como me paso a mi que gracias a Dios después del Braian Nahuel vinieron el Jonathan, la Ayelen y el Diego Armando. Es así loquito, pero ¿En que te quedaste pensando?

— ¿Cuánto me darán por el auto?

Escrito por Julian silva (23-03-09)

Traduccion del original que se conserva en el museo pedagogico de Paris:

Ejercicio de redacción. Tema: “Descripcion de un ave o un mamifero”.

“El pájaro de que voy a hablar es el búho. El búho no ve de día y de noche es mas
ciego que un topo. No sé gran cosa del búho, así que
continuaré con otro animal que voy a elegir: la vaca. La vaca es un mamífero.
Tiene seis lados: el de la derecha, el de la izquierda, el
de arriba, el de abajo… El de la parte de atrás tiene un rabo, del que cuelga una brocha.
Con esta brocha se espanta las moscas para que no caigan en la leche.
La cabeza le sirve para que le salgan los cuernos y, además, porque la boca tiene que
estar en alguna parte. Los cuernos son para combatir con ellos. Por la parte de abajo tiene la leche.
Está equipada para que se le pueda ordeñar. Cuando se la ordeña, la leche viene
y ya no para nunca. ¿Cómo se las arregla la vaca? Nunca he podido comprenderlo,
pero cada vez sale con mas abundancia.
El marido de la vaca es el buey. El buey no es mamífero. La vaca no come mucho,
pero lo que come lo come dos veces, así que ya tiene bastante. Cuando tiene hambre muge,
y cuando no dice nada es que esta llena de hierba por dentro. Sus patas le llegan hasta el suelo.
La vaca tiene el olfato muy desarrollado, por lo que se le puede oler desde muy lejos.
Por eso es por lo que el aire del campo es tan puro”.

Esta bueeeeeno!!!!!!

pero yo entiendo todo, como antes, como siempre. Mi cabeza esta bien, mejor que la de muchos.

A mí siempre me gusto leer, mucho, de todo. La gente no lee, algunos si pero la mayoría no. Mi mujer no lee. Mi suegra tampoco. Yo si, y ahora que tengo tiempo leo más que antes. Me gusta, me informo y aprendo cosas, pero principalmente me hace olvidar. De lo que soy. De cómo vivo.

No debió decirme retardado, soporto que me diga rengo. _Rengo de mierda_ me dice, hasta ahí me lo banco, pero mas no.

Hace dos años del accidente. La pierna no me quedo bien, la derecha. Al principio no caminaba, podía, pero no quería salir a la calle con el andador, tenia vergüenza, no se, no quería. Si al menos fuera un bastón, algo un poco mas elegante, bueno, pero el andador ese de aluminio de cuatro patas me daba cosa usarlo._ parece una mesita de televisor sin la madera de arriba_ decía. Ahora ya me acostumbre. A que la gente me esquive también me acostumbre. Yo los entiendo, todos están apurados, todos corren, pero yo no puedo, yo camino lento como los viejitos. La gente no quiere a los lentos. A los viejitos tampoco.
Igual salgo poco. No por vergüenza. Ya no. Es que no tengo donde ir. En realidad si, pero no quiero. A la gente le cuesta mucho entenderme. Disartria. Eso dicen que tengo, por culpa del accidente, antes hablaba bien.
A la mañana salgo, camino unas cuadras hasta el quiosco a comprar el diario, después vuelvo a mi casa y ya no salgo, leo, solo leo. Mi mujer se molesta, dice que soy un inútil, que no sirvo para otra cosa más que para estar tirado en la reposera con mis libritos.
_Libritos. Les dice.

Una vez al mes voy a lo de mi suegra. Yo no la quiero a mi suegra. Ella tampoco me quiere. Igual voy. Por los masajes voy. Ella es media curandera y también hace masajes. A mi me alivian un poco el dolor de la pierna, por eso voy. Sino no iría. Yo no la quiero.

Mi mujer me engaña, creo. Yo no la vi. Pero escucho cosas. A los vecinos escucho. Cuando hablan a mis espaldas, los escucho. Ahí va el cornudo, dicen. No me importa.
Ya no somos lo que fuimos. Antes nos queríamos. Mucho nos queríamos. Antes del accidente. Rengo de mierda me dice ahora. Cuando se enoja. Siempre. Siempre esta enojada.

A mi me gusta mucho leer, de todo leo. Ahora estoy leyendo sobre arácnidos venenosos. Las arañas no me interesan, es por los escorpiones, por lo que salió en las noticias los otros días. Los escorpiones son arácnidos, los más mortales leí.
En esta zona nunca hubo escorpiones, no había. Ahora hay. El mes pasado aparecieron varios en distintos barrios de la ciudad.
Murió un hombre, un anciano. En la cama murió. Paso de un sueño al otro, lo picó mientras dormía decía el diario.

Mi suegra no me quiere, fue ella la que le lleno la cabeza a mi mujer para que compre un seguro de vida. Eso lo supe después. Después de firmar. Sus intenciones también.
El argumento de mi mujer era valido. Yo tuve un accidente grave y ella esta preocupada por nuestro futuro, dijo. Por eso firmé. Además el seguro es por los dos. Me pareció bien.

La gente habla a mis espaldas. Creen que yo no escucho. Yo hablo muy poco, porque no me entienden, por eso no hablo. Pero escucho. La gente se olvida y cree que no. Mejor.

Yo la escuche a mi mujer cuando dijo _ya firmó_ y mi suegra le contestó_ bien, ahora deja que yo me ocupo_. Cuando entré ella se puso pálida y cortó. No se de que hablaban, pero no me gustó.

Ayer encontré un escorpión en casa. Me asuste. Al principio me asuste. Después me acorde lo que decía el libro. Fui desde atrás, despacito, y lo tape con un trapo de piso mojado. No pudo escapar. Lo puse en un frasco, uno de vidrio, lindo, como un trofeo. Estaba contento, había sido más rápido que el bicho. El tiene ocho patas. Yo una y media. Igual le gané.
Se lo mostré a mi mujer. Le pedí que lo lleve a bromatología. No me entendió. Bromatología es una palabra difícil y yo no hablo muy bien. Se asustó. Grito mucho. Como una loca gritó. Me dijo idiota. Retardado de mierda me dijo.

Hoy cuando me desperté había otro escorpión en casa. Sobre la cama estaba. Me baje despacito, ni se movió. A mi mujer no la desperté. Ella se asusta cuando los ve.
Hoy voy a lo de mi suegra. Por los masajes voy. Y también a llevarle un regalo. Un frasco. De vidrio. Lindo. Sin tapa.
Cuando salí mi mujer aun dormía. Yo la besé. En la frente la bese. Y la tape con la frazada. La tapé bien. Al escorpión también.
¿Cuanto será lo del seguro?

No debió decirme idiota y mucho menos retardado.

Escrito por: Julián silva (26-01-09)

Como dije antes, cada placer es propio de la persona y de su circunstancia, en mi caso, pude reservar unos minutos de mi día para la lectura (que es mi placer), mas precisamente la lectura de blogs que es lo que las circunstancias me permiten leer. Esta nueva costumbre me ha llevado a conocer escritores contemporáneos de los cuales muchos aun no han publicado ningún libro pero que vuelcan sus palabras en sus blogs y son excelentes, otros que sin ser escritores no dejan de ser geniales, ya sea por innovadores, por ingeniosos, por inteligentes o por locos.

A todos ellos les agradezco de corazón por compartir sus cosas conmigo, con nosotros , por hacer que mi rutina diaria no sea tan agobiante y por lograr que en mi día todos los días haya un momento esperado.

Escogí este blog ( http://revistapeinate.wordpress.com/) que realmente me gusta mucho para recomendarles y les dejo una pequeña muestra de lo que allí pueden encontrar. Próximamente traeré mas recomendaciones.

Cuento

Dejo esto en claro: yo no estuve de acuerdo con el nombre del proyecto.

En esta silla, escritorio de por medio con el caribe, rememoro los pormenores de lo acontecido y sonrío entre líneas mientras escribo.

No me distraen las manos hábiles de esta nativa en pelotas que acaricia mi pelo. Tampoco me preocupa que lea mis papeles: no hablamos la misma lengua, ella sólo entiende el dialecto local.

En su boca mi nombre suena como si estuviera masticando coco. Puros chasquidos.

Yo la he bautizado “Perla”, a secas.

O “Perlita”, cuando cae la noche y me enciendo de felicidad.

—Venga, Perlita —le digo, palmeándome un muslo, y ella viene y asienta sus nalgas caribeñas turgentes en mi regazo.

Nueve kilos bajé desde que vine.

¿El aire del mar? ¿La dieta frutal? No; Perla y sus exigentes posturas amatorias, para qué me voy a engañar.

Un hombre dormido y gordo, eso era yo.

Un científico aburrido en su guardapolvo, vertiendo líquidos de color ámbar en pipetas, haciendo hervir sustancias espesas en quemadores individuales.

¿Qué sabía de copular aturdido por el ruido de las olas?

¿Qué sabía de los placeres encerrados en la carne prieta de una adolescente morena con pechos de sal?

Un gordo aburrido, eso era.

Hasta que llegó Jacobson y me propuso trabajar en La droga de la felicidad.

—Un brebaje para quedar pelotudo de contento —lo definía, simplista, Jacobson.

Nunca aceptó que yo quisiera usar como eslogan una frase un tanto más comercial. Chocamos de entrada con Jacobson. Él pretendía que yo me limitara a llevar el registro del experimento.

—Vos escribí, gordo —me decía con un ademán despectivo—, vos sos bueno para la parte testimonial.

Y al principio hice eso; detallé la fórmula, sus componentes, las dosis que les suministramos a unos monos de Nueva Guinea, animales que en poco tiempo se convirtieron en ejemplos vivos de la felicidad. ¡Cómo bailaban!

—Mi ukelele, tengo que trabajar —le digo a Perla ahora.

Ella nunca se cansa de sobarme, de besarme. Yo me empeño en llenar estos papeles porque el tiempo apremia. Le digo a Perla mediante señas que me espere en la cama, que ya voy. Si algo me enseñaron los monos de Nueva Guinea es que la comunicación puede prescindir de las palabras.

Los monos eran vivísimos.

Jacobson también:

—No voy a entregar la fórmula jamás —le dijo a la Comisión Directiva del Instituto cuando le pidieron un informe de sus avances—. Con esto me voy a hacer rico, no pienso darles un centavo a ustedes, vampiros de la multinacional.

Después volvimos al laboratorio y antes de ponernos a trabajar, me aclaró:

—Y si vos llegás a publicar alguno de estos resultados te meto un tiro en la cabeza.

Jodido, Jacobson.

Este mundo está lleno de gente que busca alternativas para reinventar la felicidad. Pienso en él mientras el sol se recuesta sobre la superficie irregular del mar.

¿Cuánto me costó llegar acá? La gente que diseña los folletos sabe dónde golpea: “desayunos frutales, una dieta abundante en pescado, el canto de las aves exóticas, la vegetación selvática y el cuerpo de las nativas, mujeres que enamoran tan sólo con mirar”.

Ja ja.

Río entre líneas.

Encontré a Perla una tarde en la playa. Ahora estoy en su cabaña. Ella me espera en la cama, con los ojos encendidos y el cuerpo adolescente hirviendo de hormonas y pasión centroamericana.

“Mujeres que enamoran tan sólo con mirar”. ¿El embrujo de la voluntad tropical?

Ja ja.

Y no siento culpa, ojo.

Cuando Jacobson me convocó para llevar el registro del experimento, confieso, no tenía idea de qué tan lejos estaba dispuesto a llegar. Un hombre desconoce sus límites hasta que un folleto le muestra la verdad.

Volteo la cabeza y observo a Perla tomando la pastilla.

Ha desplegado su cuerpo sobre las sábanas y mantiene en el aire una pierna larga y torneada.

Me mira. Se toca los pechos y me mira.

Estoy escribiendo estos resultados a sabiendas de que mis colegas pedirán mi cabeza cuando se hagan públicas estas notas.

Allá ellos. Tengo 70 años, ¿cuánto me puede quedar?

Jacobson seguramente estará buscándome. O tal vez haya muerto de angustia al descubrir que todas las dosis de La droga de la felicidad desaparecieron junto con el gordo de guardapolvo que nunca decía nada, que siempre acataba las órdenes sin chistar.

Las tengo acá.

Se las doy a Perla, una por noche, y ella se pone pelotuda de contenta y sonríe como los monos de Nueva Guinea, babeándose de felicidad.

Soy un viejo loco que escribe en el cuaderno sus memorias antes de marchar.

Tiene una hermana Perla.

Yo era un hombre dormido.

Tengo tantas cosas que probar…

Son todas boludeces que no me sirven y que ocupan el espacio de las cosas importantes.

Odio no poder recordar los nombres de mis compañeros de escuela, pero en cambio si acordarme los nombres de los personajes de la novela que miraba mi abuela hace 15 años.

Me detesto cuando me cruzo con alguien en la calle que me saluda y yo quedo con cara de sopa lavada sin recordarr de quien se trata.
Y lo mas triste es cuando nuevamente se me pasan las fechas importantes, que ya se me habian pasado muchas veces antes y yo siempre sin una explicacion para dar y para darme.
Por eso, en nombre mio y de esta caprichosa que se empeña en hacerme quedar malles pido disculpas a todos aquellos que saludo apaticamente, sin la calidez que te dan los recuerdos.

A los que no he saludado para sus cumpleaños – Feliz Cumpleaños -

Especialmente a Miki, Cheien, Franco, Tomas, Daiana, Abigail, Jonathan y todos los que seguro en este momento me estoy olvidando.

(algo no esta funcionando bien acá arriba).

Ahora, mientras escribo esto estoy repasando mentalmente todos los conocidos que tengo y me doy cuenta que los que mas se quejan del calor y del frio son aquellos que tienen como unica actividad en sus dias el rascarse las pelotas y por consiguiente tiempo y facilidades como para poder disfrutar de ese clima. Es increible pero cierto, la gente mientras mas comoda esta mas tiempo tiene para inventar de que quejarse, en cambio los que laburan y sufren el sol de enero en el lomo y la escarcha de agosto en las manos se la bancan calladitos y sin chistar, sabiendo que con quejarse no van a lograr nada.

En fin… seguiria escribiendo sobre el tema pero hace muchisimo calor y no tengo ganas de hacer mas nada. Cuando llegara el frio la puta madre!!