Tal vez morí aquel día que le puse vencimiento a mis sueños, sin medir consecuencias (por supuesto), como ocurren las grandes tragedias.
_ ¿Qué es verdad? Pregunté, y una bofetada desgarró mi rostro.

Sí. El joven advirtió, sabio, como todo buen amigo. Mostró el sendero y caminó, pero: _ ¿Quién sigue a un loco que cree que la vida es hoy? Planté bandera, ingenuo.
Los días pasaron precisos, como calcados de un simulcop infinito. Primaveras blancas y grises.
El lo supo, quizás, pero ¿Qué no sabe un hombre de mirar horizontal?
Sí. Todo estuvo siempre allí, al alcance de aquellos que aprendieron a no calcular.
(La ignorancia a veces suele ser dulce, muy dulce).

Pesadilla. Muero aplastado mil veces cada noche. Paredes, techo, cielo raso, todo se derrumba y me aprisiona, y me asfixia. Y me despierto sudado, y paredes, y techo, y cielo raso me aprisionan y me asfixian y grito y él esta ahí, esperando, y no lo sigo (ese espejo muestra más de lo que quiero ver).

Ahora, ¿Como festejar la vida con este vino agrio?
El poeta dijo: “Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar”.
Bien muerto estás hijo de puta! El optimismo ya pasó de moda y la soledad (mi soledad) es oasis necesario en este arenal de mediocridad.

Transición. _ ¿acaso todo invierno es hastío? El duelo está hecho y en esta balanza maldita las derrotas saben a triunfos y el amor no se distingue de entre tanta porquería.

Confusión. El joven resiste (desorientado, solo).
Este purgatorio no es un lugar, es solo un paso necesario hacia lo incierto, sin túnel, sin luz, sin paz interior.
(El arco iris a veces se presenta en escala de grises).

Tal vez resucité aquel día, sí, cuando nuestros desencuentros confluyeron en su mirada y comprendimos en un instante que las distancias no son infinitas y las diferencias no son más que el yin y el yang que condimenta este gran estofado.

¿Excusa? Nunca. Tan solo un instante de su espontaneidad es razón suficiente.
Nuestro amigo espera (esta vez), el momento propicio para andar nuestro camino.
¿Qué es la verdad? No importa. Ya no hay garras ni sopapos, solo una risa que endulza y unos ojos traviesos que gritan que los sueños no son lastre sino fénix caprichosos que renacen, y mutan, y renuevan su utopía.

¿Optimismo? Tampoco, tan solo el bálsamo de saber que hay un quien y que hay un donde y que nuestros porqués caminan hoy en mejores pies.

Julian Silva, octubre de 2009

La sequía mental continua y no se divisan nubarrones en el horizonte pero, como yuyo malo nunca muere (ni claudica), proximamente acá, cataratas de boludeces. Prometido!!!

Antes de volver a mudarme prefiero atarme un piolin en los huevos y jugar al tiki-taka.

He dicho!

Entiendo que hay un momento en la vida de cada persona en el cual nos cae la ficha de que ya estamos de vuelta. Supongo que ese darse cuenta debe ocurrir con mucho mas frecuencia en los aniversarios. Imagino: un limite, un quiebre, un darse de trompa contra el almanaque y decir “hasta acá llegue, a partir de hoy no hay mas festejos, a partir de ahora solo hay cuenta regresiva”.

Entiendo, supongo, imagino, que asi será para todos, en algun momento, en algun cumpleaños.

Yo ya pasé treintaytres,y sigo tan cabeza fresca como siempre, je je !!!

Escrito por Julian el 16-06-09

Apenas Sergio asomó por primera vez la cabeza en el salón, un zapatazo certero le dio de lleno en la oreja izquierda. Aturdido por el golpe y con la oreja como un morrón, ingresó rápidamente sin reparar que cada uno de los presentes lo esperaba con un “objeto contundente” en las manos.
Apoyó su portafolio en el escritorio y cuando se disponía a pedir explicaciones por lo ocurrido, una lluvia de proyectiles hizo blanco en su humanidad. Un borrador de madera le voló los anteojos de un saque, mientras que un compás se clavaba en su muslo derecho; sólo alcanzó a esquivar un par de cartucheras y un libro de López Raffo cuando un busto de Sarmiento se partió contra su nuca dejándolo inconsciente.

…

El Instituto Santa Frígida, ubicado en las afueras de la ciudad, gozaba de una reputación intachable. Según las estadísticas, sus alumnos tenían los promedios más altos de toda la provincia.
Sin embargo, más allá de estos datos, era poco lo que se sabía de esta institución.
Nunca un profesor del pueblo había dado clases allí. Todos los empleados del establecimiento eran forasteros y por supuesto sus alumnos, provenientes de familias ricas de la Capital.

…

Cuando Sergio recobró el conocimiento se encontraba sentado en una silla atado de pies y manos. Un grupo de chicos (terribles zanguangos con las bolas como calabazas) lo observaban como si se tratara de un experimento.
—¿Qué pasa acá? ¿Por qué me hacen esto? —alcanzó a balbucear Sergio, cuando una de las chicas que lo miraba, le estampó una cachetada.
—Callate —dijo la rubia que le había pegado—, vas a hablar cuando yo te lo diga.
—pero… —intentó Sergio, y un trompazo en el medio de la boca lo silenció.

Del aula contigua llegaban gritos de dolor y desesperación. “Esa es Gabriela —pensó Sergio— le deben estar haciendo lo mismo que a mi. ¿Que mierda pasa acá? ¿Qué lugar es este?”.
Una sensación de terror e impotencia invadían la mente de Sergio que, aturdido aun por los golpes recibidos, no podía entender lo que allí sucedía.
Los alumnos, todos de entre quince y dieciséis años, iban y venían riendo y jugando, como si se tratara de un picnic. Algunos a la pasada le tiraban del cabello o lo cacheteaban, otros lo escupían.
Uno de ellos, el más grandote, le acerco un punzón a la cara y le dijo al oído:
—no te gastes en pedir ayuda porque acá mandamos nosotros, si te pasas de vivo yo mismo te saco el ojo con esto.

…

Sergio y Gabriela se habían conocido mientras cursaban el profesorado.
Desde su graduación nunca habían podido conseguir un cargo estable (razón por la cual, mes tras mes, posponían su casamiento), sólo algunas suplencias de vez en cuando que les permitían sobrevivir.
Cuando el Inspector Distrital, un amigo de la familia de Gabriela, gracias a su influencia y a unos favores que las religiosas le debían, pudo lograr que éstas los aceptaran como profesores en su establecimiento, no imaginaron ni por casualidad lo que allí les esperaba.

…

—Escuchame bien —dijo uno de los chicos— (el que se había sentado frente a Sergio), escuchame y no hables. Como habrás observado, hace cuarenta minutos que te estamos cagando a palos y nadie te vino a rescatar, y a tu mujercita le están haciendo lo mismo acá al lado, te darás cuenta de que aquí están solos.
Esto puede ser siempre así, o podemos negociar.
“¿Negociar qué? ¿De qué habla este pendejo de mierda?” –Sergio se torturaba buscando una explicación a lo que les estaba ocurriendo.
—El tema es simple —continuó el pibe—, ustedes nos necesitan a nosotros más que nosotros a ustedes. Los conocemos bien, sabemos que están cagados de hambre y que entraron acá por una recomendación. Sabemos que la Madre Superiora nos los quiere pero los tuvo que aceptar igual, y sabemos que los va a hacer trabajar como enanos en cosas que no les corresponden.

Era cierto, la Madre Superiora los había recibido de muy mala gana, haciéndoles saber que su vida allí no seria fácil, además había puesto como condición para darles el cargo, que se ocuparan, en su tiempo libre, de la limpieza de las aulas y la capilla, con el pretexto de que todos debían colaborar con la institución, y como dormitorio les había otorgado un viejo deposito lleno de ácaros, porque las habitaciones estaban reservadas para los alumnos.
“Pero, ¿como saben eso? —pensó Sergio—, hoy vinimos por primera vez y con la única persona que hablamos fue con esa monja”

—La cosa es así —dijo Diego (que era quien llevaba la voz del grupo)—, todos creen que somos muy buenos alumnos y pretendemos seguir de esta manera. Nuestros padres invierten mucho dinero en nuestra educación y no es nuestra intención defraudarlos, pero tampoco tenemos ganas de ponernos a estudiar, no lo necesitamos ya que en el futuro iremos a alguna universidad privada o nos dedicaremos a la política.
Así que podemos llevarnos bien, esto es: no exámenes, no trabajos prácticos, no estudio y sí notas altas en los boletines, ninguna inferior a un ocho para ser más precisos. O podemos llevarnos muy mal y repetir este recibimiento hasta que renuncien o mueran.
Ustedes eligen.
—¿Pero que clase de monstruos son? —exclamó Sergio exaltado—, esto no va a quedar así, los voy a denunciar… suéltenme… van a ver, van a ir todos presos.

Una trompada certera al centro de la nariz lo hizo callar. La sangre salía como chocolate por una canilla y Sergio, en su impotencia, no pudo contener las lágrimas.
—¡No seas maricón, todo tiene solución! —continuo el pibe—, lo único que tienen que hacer vos y tu mujercita es venir a cumplir horario y nada mas. Si ustedes no nos molestan, nosotros no nos metemos con ustedes, y sácate de la cabeza eso de las denuncias, tené en cuenta que aquí hay hijos de jueces, de diputados, de gente realmente muy poderosa. Nosotros lo único que pretendemos es pasarla lo mejor posible y ustedes pueden hacer lo mismo. A las monjas ya las educamos y mientras nuestros papitos paguen, ellas hacen lo que nosotros queremos.

…

En el pasillo Sergio se unió a Gabriela que escapa gateando del aula. Tenia la camisa rota en varias partes, el pelo como nido de cotorras y le faltaba uno de sus dientes. Cuando Sergio la vio recordó aquel viejo personaje de Chespirito, “la Chimoltrufia”.
“Es increíble —pensó— como en situaciones tensas uno se pone a pensar en pelotudeces, como cuando en medio de un velorio uno recuerda toda la batería de chistes sobre muertos, que en ninguna otra ocasión recordaría”.

Gabriela lloraba. Un hilo de sangre bajaba por su nariz hasta la comisura de su boca.

—¿Estas bien? —pregunto Sergio.
—¿Bien? ¿Cómo mierda puedo estar bien?, ¡vamos ya antes de que nos maten!
—Gritó Gabriela aterrada.
—Pará… —dudó Sergio. Su cabeza daba vueltas como un torbellino.
“El trabajo, necesitamos este trabajo… pero, ¿y si nos matan?… gente peligrosa… necesitamos el trabajo… nos podríamos casar… pasarla bien… si, pasarla bien… negociar… negociar… negociar…”
—¿Qué pasa Sergio? ¿Por qué te quedaste así? —preguntó Gabriela.
—Mirá Gaby, yo sé que todo esto es raro, pero nosotros necesitamos este trabajo. Creo que deberíamos hablar con la superiora… a ver que pasa. —contestó Sergio y otra vez se hundió en sus pensamientos.
“Pasarla bien… no exámenes… trabajar como enanos… la monja no nos quiere… negociar…

….

La Madre Superiora abrió la puerta de su despacho y al verlos todos lastimados, lejos de sorprenderse, los invitó a entrar y les dijo:
—Veo que ya conocieron a las blancas palomitas, ja ja. Bueno, ahora que ya entienden como funcionan las cosas aquí, vayan a limpiarse que están hechos un desastre y luego a trabajar que aquí no les pagamos para holgazanear.
Gaby y Sergio se miraron un instante y entendieron en esa mirada que estaban jugados. Todos allí estaban locos y ellos no querían ser la excepción.

…

Cuando la monja recobró el conocimiento, le dolían todos los rincones de su cuerpo, incluso descubrió que le dolían huesos que ni siquiera sabia que existían.
Estaba tirada en el suelo y sobre ella estaba Sergio, con un cortapapel en la mano haciendo presión contra la garganta.
—¿Están looocos? ¿Qué qui..quieren? —tartamudeo la monja.
—¿Qué queremos? Simple, —dijo Sergio—, esto puede ser siempre así, o podemos negociar…

Escrito por Julián Silva, Mayo de 2009

Pintura de Quint Buchholz

Una hermosa noche para morir

“¿Se puede inventar una historia con tan solo observar un cuadro?
¿Es posible seducir a las musas con tan escasos recursos?
—se preguntaba Osvaldo, mientras observaba la lámina con la ilustración de Quint Buchholz que su viejo amigo y editor le había enviado.”

En su antigua vida de escritor, un simple destello de luz, una libélula golpeando contra el cristal o la simple imagen de la luna llena, le hubieran bastado para describir un mundo, pero desde la muerte de Marta, él ya no era el mismo, su mente era un cúmulo de oscuridad y melancolía, una bruma otoñal que nublaba sus sentidos y hacía de sus días una sucesión de fotografías en blanco y negro, como una película de Tornatore.

Hacia dos años del trágico episodio y desde entonces vivía recluido en su casa, en las afueras de la ciudad. Ese era su refugio, su prisión y su libertad; allí no recibía a nadie, su único contacto con la realidad era Sánchez Ovejero, quien periódicamente lo llamaba por teléfono para instarlo a que retome su carrera de escritor, pedido que éste rechazaba una y otra vez con la excusa de que ya estaba retirado.

Esa noche, como todas las noches, se sentó en su sofá a la hora en que la soledad se agiganta y las ausencias se sienten en los huesos como una cruel confirmación de lo inevitable.
Sobre la mesa ratona descansaba el cuadro que Sánchez Ovejero le había enviado.
La idea era simple, debía escribir un relato inspirado en la imagen. Lo que el editor ignoraba era que lo que impedía escribir a Osvaldo no era la falta de inspiración sino el miedo, miedo a tener que enfrentarse con el papel en ausencia de su amada, miedo a comprobar que sin ella no podía escribir.
El dolor, como aquella llaga purulenta que se empecina en no sanar, aún no se había disipado y un nuevo desengaño podría ser mortal para un alma tan mal herida.

El dibujo parecía hecho a propósito para la ocasión, una casa sola en medio del campo en una noche de luna llena y la sombra de una persona adivinándose en la ventana.
Osvaldo tomó el cuadro y, con lágrimas en los ojos, reconoció en esa imagen su propia desdicha.
La noche era tan hermosa en el cuadro como en la realidad, pero esa silueta solitaria se le antojó que era un cadáver, el cadáver de un hombre muerto de tristeza.
Decidió entonces que era hora de volver a intentar, que debía averiguar de una vez por todas si su vida todavía tenia sentido o más aún, debía saber si estaba vivo.
Se sentó en la sala junto a la ventana, frente a su vieja olivetti, la que lo había acompañado toda su vida, preparó el papel, añoró el te que cada noche Marta le servia con tanto amor y, contemplando las sombras que proyectaban los tulipanes bajo la luz de la luna, alcanzó a teclear lo que sería el título del cuento “Una hermosa noche para morir” justo antes de que su corazón dejara de latir.

Escrito por Julian Silva

—Queríamos tener un hijo. Adoptarlo, pero en este país se complica, por eso recurrí a vos, gordi, me dijeron que sós la persona indicada.

La gordi, una mujer enorme, exagerada en todas sus proporciones, con la espalda de un All Black, el cuello de Mick Tyson y la voz del ruso Zofovich después del cuarto whisky, lo miró de arriba a abajo y, con la calma de quien conoce bien el paño dijo: —Te va a salir caro nene…

—Por el dinero no hay problema, ¿viste? —apuró Axel, quien en otra época se llamó Norberto, nombre que, según su pareja, Joana, tenía menos glamour que alhaja de telgopor.

—Tengo tu número, yo te llamo— dijo la gordi y abandonó apurada el bar. Su culo terminó de salir dos minutos después.

…

En el Spá, Joana, (quien en otra época había sido Juan Carlos), sonreía por una llamada anónima qué, lejos de asustarla, la había intrigado y hasta causado un poco de gracia.

—Si seguís adelante con esto te voy a cortar el pito, ¡putazo!— dijo la voz en el teléfono.

—Si querés mi pito lo tengo en un frasco con formol —alcanzó a responder Joana antes de que cuelguen.

El lugar era demasiado blanco. Muebles, paredes, adornos, hasta el gato (que dormía placidamente sobre el sofá) era blanco. Sólo un cartel que decía “espacio libre de humo” en letras rojo bermellón ubicado sobre una columna, desentonaba, lastimando la vista de quien ingresaba al lugar.

Axel entró al vestíbulo apurado, casi corriendo, con un brillo en los ojos que no podían ocultar la alegría de haber dado un gran paso para cumplir el sueño que tantas otras veces se les había frustrado. Aunque, muy en su interior, sabía que algo no estaba bien. Joana leyó en su rostro la incertidumbre, pero antes de que pudiera articular palabra el timbre del teléfono la interrumpió.

—Hola, necesito hablar con Axel, es urgente.

—Para vos, el Coco Basile— dijo Joana divertida, mientras le alcanzaba el inalámbrico.

—Aló. —dijo Axel.

—Axel, tengo algo para vos pero necesito un adelanto, diez grandes. Traelos esta noche sin falta, a las 23 en el bar de siempre —dijo la gordi y cortó sin dar tiempo a preguntas.

A pocas cuadras del lugar, Monseñor Bergola, un ser oscuro con un pasado lleno de secretos, pergeñaba una peligrosa trampa.

—Necesito que reúnas a todos. Rápido, repartí estas tarjetas, aquí tienes la lista —dijo Bergola en el tono autoritario que lo caracterizaba.

—Pedo as tagggetas tán en gbanco, gno isen gnada —musitó el Ganga, un pibe buenazo, pero que aparentaba tener menos luces que el arbolito del chavo.

—¡Anda y no preguntes¡ —gruñó Monseñor— Ellos sabrán.

—¿E a ista de eunores elas e pensa del e ificio?

—¡NO SEAS IMBECIL! —gritó Bergola mientras revoleaba una imagen de San Adolfito que se deshizo contra la puerta que, oportunamente, el Ganga alcanzó a cerrar tras de sí.

…

—¿Trajiste el dinero? —pregunto la gordi.

—Si, acá está —respondió Axel nervioso.

—Bien, conseguí lo que me pediste, sin papeles y sin preguntas. Son diez mil ahora y otros diez contra entrega —dijo ella.

—¿Contra entrega?, parece que hablaras de un paquete —dijo Axel, casi arrepentido de lo que estaba haciendo.

—¡Mirá, pedazo de puto! —dijo la gordi mientras se acomodaba las tetotas—, no es momento para arrepentimientos, así que contené a la mariquita que llevas adentro y dame la guita que el negocio ya esta hecho.

…

La Logia Lautaro Murua era una sociedad de fomento.

Fomentaban el racismo, la xenofobia y toda clase de sectarismo e intolerancia. Sus miembros, todos pertenecientes a la clase alta local, iban desde altos mandos policiales hasta la cúpula de la iglesia, incluyendo empresarios y mafiosos.

En un viejo depósito, donde alguna vez funcionara la cerrajería Gómez, Monseñor Bergola presidía la reunión:

—Queridos hermanos: ¡YO TENGO UN SUEÑO!, ¡sueño que un día esta nación se elevará y vivirá el verdadero significado de su credo, libre de putos, de negros y de verduleros bolivianos!

¡Sueño que un día nos sentaremos a la mesa y seremos atendidos por nuestros esclavos, como Dios manda!

¡Yo sueño que mis hijos pequeños vivirán un día en una nación donde no serán juzgados por el color de su piel, pues solo existirá la raza aria!

¡I HAVE A DREAM…!

—¡Basta Bergola! —interrumpió uno de los presentes—, deje de parodiar a ese negro y hágala corta, díganos de una vez para que nos ha traído.

—Los he reunido para decirles que he descubierto que aquí cerca el Diablo tiene su guarida, escondida tras la fachada de una casa de masajes —respondió el cura.

— Eñol, e arece gue e un epa —dijo el ganga, (quien en otra época había tenido nombre y había sido actor).

—¡CALLATE IMBÉCIL! —exclamó Bergola—, como decía, en este antro del demonio, hogar de maricas y travestis, se mancillan nuestra moral y buenas costumbres, hasta me he enterado que dos hombres, sí, DOS HOMBRES están intentando adoptar un hijo. ¡NO PODEMOS PERMITIRLO! Debemos acabar con esta lacra, esta escoria de la sociedad.

—¿Que propones?— preguntó el Capitán Gómez, jefe de la policía local y uno de los mas duros dentro de la logia.

—Un acto ejemplificador —dijo Bergola—, debemos acabar con ellos de la forma más cruel y despiadada, pues otra cosa no merecen. Depositen el dinero que les pedí y déjenlo en mis manos que tengo todo planeado.

—Sabes que no toleraremos otro fracaso —espetó Gómez, amenazante— Esta es tu ultima oportunidad.

…

Axel daba vueltas inquieto, su enorme deseo de ser padre no podía ocultar su inseguridad acerca de lo que estaban por hacer.

—¡Andá, maricón reprimido! ¡Chupaculos! —gritó Joana y entró furiosa al Spá—, estoy podrida de este pueblo de mierda, una no se puede calzar las plumas que la gente se aprovecha y te insulta.

—¿Pero que pasó? —Preguntó Axel.

—Nada. Lo de siempre. Un pelotudo que me dice cosas. ¿Vos podes creer? “Que te haces la linda si sós más feo que un japonés chupando limones”, —me dijo.

Joana ya sonreía, era de esas personas que no podían estar enojadas mucho tiempo.

—¿Vos crees que estamos haciendo lo correcto? —soltó Axel, sin vueltas.

—No lo sé —murmuró Joana.

…

—El dinero ya está en su cuenta —dijo Bergola —cincuenta mil dólares, como pidió. Recuerde que debe hacerse esta noche, sin errores.

—Quédese tranquilo, soy una profesional —respondió una voz ronca y desgastada— para mañana a esta hora toda la ciudad va a estar hablando de esos putos, o mejor dicho, de lo que quede de ellos, ja ja ja.

Cuando Bergola cortó el teléfono le temblaban las manos. Haber aceptado una recomendación del Ganga no había sido una buena idea. ¿Y si esta persona fracasaba? ¿Y si no cumplía con su encargo? La gente de la logia no se lo perdonaría, había mucho más que dinero en juego y era gente pesada.

…

La imagen de Bergola era tapa de todos los diarios. En uno de ellos, como pie de foto, se podía leer: “En una improvisada conferencia de prensa, Florido Gómez, Capitán de la Policía Comunal, dio detalles a los medios presentes sobre la dramática decisión de Monseñor Bergola de terminar con su vida. El cuerpo, en un avanzado estado de descomposición, habría aparecido flotando en el río luego de veinte días de infructuosa búsqueda”.

“Suicidio”, decía el informe forense, el cual en ningún párrafo mencionaba los siete tiros en la nuca que el perito policial supo disimular con habilidad.

Mientras tanto, tirados sobre la arena de una playa de Río, un ex actor llamado Santiago y un cachalote que parecía una mujer, disfrutaban de una exquisita caipirinha.

—¿Qué pasa gordi que estas tan callada? —preguntó (quien por estos días se hacia llamar el ganga), mientras calculaba que un litro de bronceador no iba a alcanzar para semejante culo.

—Nada —respondió la gordi—, pensaba en los putitos… lo de Bergola no me interesa, se lo tenia merecido, pero los otros… no sé… me dan un poquito de pena. Pero ojo, no por la guita que le sacamos, al fin y al cabo de eso vivimos, me refiero a que estaban tan ilusionados…

…

En el spá, Axel y Joana desayunaban silenciosamente. En su interior, ambos sentían un profundo alivio. Nunca lo dijeron. Para que la verdad no duela.

Escrito por Julian silva, mayo de 2009

El tren de mi insomnio descarriló apenas 4 horas después de haberme acostado.
La realidad, entremezclada con un estado de vigilia, le impone a los objetos un tono surrealista y hace que todo a mí alrededor parezca una película coreana…

Quien fuera hasta anoche el amor de mi vida me llama a desayunar (hoy la odio, como odio a todos cuando tengo sueño).
Con los ojos en cuarto menguante y el humor de un Rottweiler me arrastro hasta el living en busca de un mate, un café o un tiro en la nuca (si el infierno del Dante tuviera un circulo mas, seria éste, el de los que no duermen).
Un mate amargo, lavado y frío confirma la continuidad de un pésimo día.
Deja Vú de la apatía. La vida del laburante es una foto en blanco y negro olvidada en un cajón, perpetua, inmutable, repetida, agobiante.
En el Olimpo de mis desgracias un Dios burlón se empeña en molestarme (si en el infierno cabría otro circulo, seria este, el de la rutina).
De lejos me llega una voz llena de órdenes, tal vez es mi mujer, tal vez estoy enloqueciendo. Decido no escuchar.
En la calle resuenan sirenas y la radio me cuenta las malas nuevas. Decido no escuchar (a veces el silencio es tan dulce como aquel primer beso).
La aguja grande atropella a la pequeña en una carrera desesperada. Mediodía.
Deja Vú de la apetencia. Los mediodías son de tarta así como las noches de pollo.
El traje de pitufo espera sobre el diván orgulloso de saberse vencedor. Me entrego. En unos minutos pasará el recolector de cadáveres y no quiero quedarme afuera de este entierro (si Dante viviera hoy encontraría un infierno a la vuelta de cada esquina).

Escrito por Julian Silva 08-05-09

Si hay algo que me gusta de internet es la cantidad de boludeces que allí se pueden encontrar, es como revolver en el garage de la abuela donde uno puede toparse con los mas variados e insolitos adminiculos, pero ojo!, tampoco es que está todo al alcance de la mano, así como en el galponcito de la abuela, mientras mas revolvés mas te sorprendés, en la internet sucede parecido “para encontrar hay que buscar”, y agrego: hay que saber buscar, porque si uno es medio nabo o no entiende mucho del asunto y su “navegar en internet” es sinónimo de leer el diario online y mandar mails, lo mas probable es que termine encallando en el pantano de la desidia y de la cotidianeidad (fuaa, que lindo sonó eso!!), por otro lado, si salta de pagina en pagina como un desaforado sin detenerse un segundo a pispear los contenidos o centraliza toda la busqueda en guugle, seguramente terminará naufragando en un océano de incertidumbre (fuaa, soy todo un pueta!!), en fin, todo este prolegomeno era para decirles…

…que boludeando en la web encontré un par de cosas que me parecieron interesantes (o al menos divertidas) y las quería compartir con ustedes.

Cosa Nº 1: Si observan con detenimiento el buscador Google (www.google.com.ar)  veran que al lado del botón “Buscar en Google” hay otro que dice “Voy a tener suerte” , botón que seguramente en la puta vida utilizaron y que sirve, según la propia descripción de Google para lo siguiente:
El botón “Voy a tener suerte” lo lleva directamente a la primer página web devuelta por su consulta. No verá otros resultados. Una búsqueda “Voy a tener suerte” significa menos tiempo buscando páginas web y más tiempo mirándolas.Por ejemplo, para encontrar la página inicial de la Universidad de Stanford, simplemente ingrese Stanford en el cuadro de búsqueda y haga clic en el botón “Voy a tener suerte”. Google lo lleva directamente a “www.stanford.edu”, la página oficial de la Universidad de Stanford.

semejante explicación es para pedirles que hagan lo siguiente: escriban en el cuadro de busqueda frases tales como:

• encontrar un trabajo digno
• encontrar a osama bin laden
• encontrar a wally
• encontrar armas de destruccion masiva

y/o lo que a ustedes se les ocurra, y luego hagan clic en el botón “voy a tener suerte”, seguramente les aparecera la tipica pagina de error de google, pero presten atención y lean bien lo que dice que se van a cagar de risa un rato, si si.

Cosa Nº2: Esta página está mortal, el que la hizo es un verdadero genio.

http://es.akinator.com Esta web consiste en un juego donde un genio adivinará su pensamiento, Y ES ASÍ!!! Uds tienen que pensar en un personaje, preferentemente conocido, puede ser actor, actriz, cantante, dibujo animado, comic, lo que se les ocurra, uds solo lo piensan y luego hacen clic en jugar y a partir de allí el genio AKINATOR les hará preguntas que uds deben responder lo mas acertadamente posible y el genio siempre adivina el personaje, se van a querer matar!! yo no le pude ganar ni una sola vez. es genial y muy divertido, altamente recomendable!!!

PD: Sucede que muchas veces las boludeces lo encuentran a uno. agradecimiento (con pase de factura incluido) para hermano, cuñada y amigos por atiborrarme la casilla de mails con presentaciones en pps, videos, chistes, cadenas y demases.

Proximamente mas boludeces!!!

— ¿Que hacé loco, como andá?

—Y acá estoy che, mal

—Pero ¿porque loco, que pasó?

—Me parece que la cagué

— ¿En que la cagaste loco?

—A la Moni la cague

— ¿Con otra mina? contame

—No, digo que me parece que la preñé

—Noooo, ¿Le largaste los bichos crudos?

—Seeeee

— ¿Le llenaste la panza de huesos?

—Seeeee

— ¿Le embutiste un bepi en las tripas?

—Bueno, ya está loco, pará.

—Disculpá, es que me dejaste frío con la noticia ¿y que pensá hacer?

—Y no se, por eso quería hablar con vos… estoy un poco cagado, sabes, hasta pensé en vender el auto viste, pa’ un aborto.

—Pero nooo, porqué vas a hacer eso loquito, si es lo mas lindo que hay

—Es que me parece que somos muy chicos pa’ tener un pibe

— ¿Pero vo no la queré a la Moni?

—Si, yo la quiero

—Entonce cual es el problema, mira, dejame contarte: antes de que lo tengamos al Braian Nahuel nosotros tampoco queríamo un pibe y nos cuidábamos, pero la Mari quedó igual y bué, le dimos para adelante, y tuvo su lado bueno.

— ¿Cual?

—Y mira, primero tu mujer va a engordar.

—Y eso que tiene de bueno, a mi no me gustan las gordas.

—No, pero esta es una gordura linda, diferente, vo pensá que no es grasa, es pibe.
Además las tetas le crecen un montón y echan el culo pa’tras como los patos viste, se ponen re pulenta.

—Ummm, no se

—Además la sensación, loco. Vo pensá que lo que crece ahí adentro es tuyo, vo le toca la panza y el pibe te reconoce, loco.

— ¿Como es eso?

—Claro, vo le poné la mano en la panza y le hablas y el pibe te patea

—Pendejo mal educado

—En serio boludo, es lindo y ni te cuento cuando ya esta pa escupir la cria, ahhh esa parte si es brava, mira que yo soy duro, pero con toda la locura desde que rompe la bolsa, que la mina se desespera, tu suegra te apura, tene que junta ropa, buscar un auto, todo a las corridas, tu jermu que boquea como un sábalo fuera del agua y vo no sabe que hacer, después en el quirófano sufre como una condenada y vo ahí parado con carita de lluvia sin hacer nada y si te arrimas te putea y si te alejas te llama pa poder putearte y es todo una locura y de repente el alien que saca la cabeza toda ensangrentada y a vo se te aflojan las patas y por muy macho que seas te puedo asegurar que los mocos se te caen igual. Y a partir de ahí la vida te cambia chabón, vos ya no sos mas vo, a partir de ahí sos él, viste. Vas a vivir para él y a estar pendiente de esa criatura las 24 horas del día, toda la vida. Te haces hombre loco, te olvidas de las boludeces y de las malas juntas y te dedicas a tu familia y después vienen los otros y cuando te queres acordar tenes la casa llena de crios, como me paso a mi que gracias a Dios después del Braian Nahuel vinieron el Jonathan, la Ayelen y el Diego Armando. Es así loquito, pero ¿En que te quedaste pensando?

— ¿Cuánto me darán por el auto?

Escrito por Julian silva (23-03-09)

Señora presidenta: Cansada de escucharla repetir frases partidistas, perimidas, impostando un tono de voz seudo- emocionado y recitando cada oración creída que nos muestra una verdad revelada, me siento a escribir estas líneas porque así como usted, Señora Presidente, encuentra su desahogo en la verborrea desde preparados escenarios, yo lo intentaré desde la escritura, ya que no tengo los medios económicos para reunir un auditorio de tamaña magnitud. Quiero desahogar en primer lugar la desazón que me produce cuando Usted hace uso y abuso de su condición de mujer. Se auto discrimina, se victimiza… Señora: estamos en el año 2009, hace casi una década que hemos comenzado el nuevo milenio, ya ninguna mujer occidental, profesional y dirigente se siente discriminada por ser mujer. No nos pasa por la cabeza ni sentimos en la piel esa sensación… gobernamos todo tipo de países, desde súper potencias hasta emergentes, dirigimos mega empresas, somos científicas, ejecutivas, eminencias en cada disciplina. Es una postura obsoleta titularse discriminada por ser mujer, hasta me atrevo a decir que es infantil y caprichosa, la mujer occidental ya no se ampara en este prejuicio. Como mujer me da rechazo que Usted utilice este argumento para conmover sensibilidades que no lograría de otra forma.. También quiero desahogar el pensamiento que tuve cuando la escuché decir que Usted es la primera mujer Presidente elegida por el pueblo en la Argentina, todos recordamos que Isabelita también lo fue, Vice por supuesto, pero luego llegó (muy parecida a Usted) y también tuvimos a Evita, quien no llegó pero que por momentos Usted recrea en el timbre de voz y en la cadencia de su discurso. No nos engaña… es un viejo símbolo del peronismo ortodoxo la mujer peronista al lado de su pueblo y de su hombre que le posibilita la vanidad del poder. Desahogo también el fastidio de escucharla decir esta Argentina es otra, esta es la plaza de la transformación La Argentina no es otra lamentablemente, gracias a su política sigue siendo la Argentina de las arengas, de las divisiones entre clases. La escucho hablar del color de piel, de los oligarcas, de los dueños del país, al igual que el peronismo del 45 hablaba de los descamisados, de los oligarcas y de los dueños del país. Nos advierte a los que la miramos por TV que esto ha sido como el lock out patronal del 76…por favor!!! se me cruza por la mente la cara y las pocas pulgas del paisano Alfredo De Angeli, parado en una ruta entrerriana desde hace 20 días, él representa a todo el otro pueblo que Usted niega. Ya no hay lugar para golpistas Presidenta, por suerte aprendimos esa lección, pero lamentablemente aún hay lugar para aparatos peronistas, gremialistas con panzas y bolsillos gordos, fuerzas para policiales como sus seguidores a sueldo. No existen los intentos de golpe de Estado que usted nos cuenta envuelta en alta costura, adornada con su Rolex de oro y brillantes, que menos para el pueblo!, Evita era amada a pesar de sus visones. He dudado en escribir este último párrafo porque no quiero discriminarla a Usted por millonaria… pero nobleza obliga… usted discrimina a todo un sector de gente de campo laburadora, tildándolos de ricos que viven en la abundancia y golpistas yo no puedo menos que bajar a su nivel y tildarla a Usted de tilinga y vanidosa… entre otras cosas. También desde el mismo escenario de la histórica Plaza, hoy tan peronista como entonces, porque nada ha cambiado, nos indica que debemos terminar con 200 años de desencuentro y fracaso. Presidenta, no sé si sabe que hace 100 años atrás la Argentina era pujante, emprendedora, trabajadora. Inmigrantes escapados de la pobreza de sus países poblaron esta tierra donde pudieron progresar, produjeron, trabajaron, abrieron caminos, ferrocarriles, fabricas, en fin… fuimos una Nación y sin su partido. Después vinieron los últimos 100 años de historia donde se mezclaron gobiernos militares y casi 50 años de peronismo….sí….sumemos: Perón, Perón, Cámpora, Perón, Isabelita, Lúder, Ménem, Menem, Duhalde, Kichner, Kichner…, de manera que todos estos años de desencuentros y fracasos ¿A quién se los debemos?, creo que a nuestros emergentes: los dirigentes….USTED en este caso. Y esta situación de retroceso, de estancamiento y enfrentamiento con el campo argentino es el claro ejemplo de los fracasos del pasado: Campo versus Pueblo. Campo y pueblo son lo mismo o campo también es pueblo, mal que le pese a su partido y a Usted que ha recogido su bandera más ortodoxa y destructiva. La Argentina siempre ha sido y es considerada una Nación muy rica por su campo, y Ud. viene con sus aires de matona a que el pueblo se enfrente con la gente de campo, que gracias a ellos somos el país que GANA exportando carne y granos mas que ninguno!!! Y no hablemos de que más que seguro el gobierno, o sea Ud. ha mandado a prender fuego a los pastos de las islas de Entre Ríos para echarles la culpa a la gente de campo…!!! Y este antagonismo que Usted declama desde el escenario, esta diferencia que deliberadamente pretende instalar en el colectivo de los ciudadanos referida a colores de piel, rubios contra negros es una perimida utilización de la más vieja y burda política: instalar el resentimiento, declararse del lado de los pobres y arriarlos como rebaño detrás de la zanahoria. Pero los tiempos y la gente común la superan altamente Presidenta; ya nadie suscribe esas antinomias, ya nadie se obnubila con esos antiguos enunciados, la verdad pasa por otro lado, por el lado de los que trabajan y los que no, de los que quieren justicia y los que no, los que no roban y los que si. Ya todos sabemos muy bien que los gremialistas son los dueños del país, que los políticos y funcionarios son, al finalizar sus mandatos, los nuevos ricos de turno, todos sabemos muy bien que el campo y la industria no son antagónicos sino que son complementarios y motores indispensables para el desarrollo y todos sabemos muy bien que, como simple pueblo sin banderías, contamos con una sola herramienta para corregir fracasos y desencuentros: el voto…ya le tocará su turno Señora y como decía Perón: el pueblo hará sonar el escarmiento. No nos subestime Señora, nosotros -los argentinos comunes- sabemos muy bien que aquí no hay intención de golpe, que este reclamo del campo es económico y nada tiene que ver con voltear un gobierno, no necesitamos mezclar esto con el tema de los derechos humanos, el aparato que usted mueve es el pasado y la mentira, el reclamo del campo es pedir políticas de Estado con proyección de desarrollo federal y esto es genuino, si no hay alimento en las mesas de los argentinos es su culpa y responsabilidad y de nadie mas, hay un sector que le esta reclamando que no confisquen sus ingresos y hay un gobierno que por soberbia, incapacidad y debilidad, en vez de comprender y corregir errores sumerge a todo el país en un nuevo desencuentro. Basta, ya me siento más desahogada y sobre el final me doy cuenta que Usted no me falló, Usted es como yo esperaba: Una persona incapaz frente a tanta responsabilidad, una persona aferrada a la vieja política que se empeña en destruir nuestro futuro, una persona ambiciosa de poder y nada más. Aquí termino, no quiero cansar con este texto como usted me cansa con su discurso, se ha corrido un telón en Argentina, ahora todos los actores están en el escenario y precisamente Usted, no esta desempeñando el mejor papel.

Virginia E Pugliese

Esta es una carta dirigida a la Presidenta, que anda circulando por las redes sociales, cadenas de email, que se a publicado en distintos diarios y periodicos del pais y que también fue leida en Radio Mitre.

El siguiente texto fue escrito hace ya muchos años en francia por un alumno de escuela primaria, desde hace mucho anda circulando por la web y ademas a figurado en varios libros de pedagogia. Es una joya salida de la imaginacion de un niño, aunque algunos duden o desconfien del origen del mismo . Mas allá de esto el relato me parecio muy gracioso y queria compartirlo con ustedes.

Traduccion del original que se conserva en el museo pedagogico de Paris:

Ejercicio de redacción. Tema: “Descripcion de un ave o un mamifero”.

“El pájaro de que voy a hablar es el búho. El búho no ve de día y de noche es mas
ciego que un topo. No sé gran cosa del búho, así que
continuaré con otro animal que voy a elegir: la vaca. La vaca es un mamífero.
Tiene seis lados: el de la derecha, el de la izquierda, el
de arriba, el de abajo… El de la parte de atrás tiene un rabo, del que cuelga una brocha.
Con esta brocha se espanta las moscas para que no caigan en la leche.
La cabeza le sirve para que le salgan los cuernos y, además, porque la boca tiene que
estar en alguna parte. Los cuernos son para combatir con ellos. Por la parte de abajo tiene la leche.
Está equipada para que se le pueda ordeñar. Cuando se la ordeña, la leche viene
y ya no para nunca. ¿Cómo se las arregla la vaca? Nunca he podido comprenderlo,
pero cada vez sale con mas abundancia.
El marido de la vaca es el buey. El buey no es mamífero. La vaca no come mucho,
pero lo que come lo come dos veces, así que ya tiene bastante. Cuando tiene hambre muge,
y cuando no dice nada es que esta llena de hierba por dentro. Sus patas le llegan hasta el suelo.
La vaca tiene el olfato muy desarrollado, por lo que se le puede oler desde muy lejos.
Por eso es por lo que el aire del campo es tan puro”.

Esta bueeeeeno!!!!!!

Si hay algo a lo que no me puedo resistir cuando navego por la web es a copiar cuanta imagen, foto, gif o cualquier otra boludez que me llame la atención. Tengo el rigido lleno de cosas que no se ni porque las copie, entre ellas miles de fotos que en estos dias me estoy tomando el trabajo de clasificar en carpetas para que dejen de ser una maraña de imagenes mezcladas sin sentido. Aqui publico una pequeña seleccion de fotos de gatos (gatos de verdad, de los que dicen miauu) en proximas entradas veremos que encuentro:

No debió decirme retardado, ni tampoco idiota. Yo nunca la insulto, pero ella a mi si. Mucho. Mucho más desde el accidente. Al principio no, al principio me cuidaba. Ahora no, siempre esta de mal humor y me trata mal.
Yo no soy idiota y mucho menos retardado, solo me cuesta un poco hablar, eso lo reconozco, a veces la gente no me entiende…

pero yo entiendo todo, como antes, como siempre. Mi cabeza esta bien, mejor que la de muchos.

A mí siempre me gusto leer, mucho, de todo. La gente no lee, algunos si pero la mayoría no. Mi mujer no lee. Mi suegra tampoco. Yo si, y ahora que tengo tiempo leo más que antes. Me gusta, me informo y aprendo cosas, pero principalmente me hace olvidar. De lo que soy. De cómo vivo.

No debió decirme retardado, soporto que me diga rengo. _Rengo de mierda_ me dice, hasta ahí me lo banco, pero mas no.

Hace dos años del accidente. La pierna no me quedo bien, la derecha. Al principio no caminaba, podía, pero no quería salir a la calle con el andador, tenia vergüenza, no se, no quería. Si al menos fuera un bastón, algo un poco mas elegante, bueno, pero el andador ese de aluminio de cuatro patas me daba cosa usarlo._ parece una mesita de televisor sin la madera de arriba_ decía. Ahora ya me acostumbre. A que la gente me esquive también me acostumbre. Yo los entiendo, todos están apurados, todos corren, pero yo no puedo, yo camino lento como los viejitos. La gente no quiere a los lentos. A los viejitos tampoco.
Igual salgo poco. No por vergüenza. Ya no. Es que no tengo donde ir. En realidad si, pero no quiero. A la gente le cuesta mucho entenderme. Disartria. Eso dicen que tengo, por culpa del accidente, antes hablaba bien.
A la mañana salgo, camino unas cuadras hasta el quiosco a comprar el diario, después vuelvo a mi casa y ya no salgo, leo, solo leo. Mi mujer se molesta, dice que soy un inútil, que no sirvo para otra cosa más que para estar tirado en la reposera con mis libritos.
_Libritos. Les dice.

Una vez al mes voy a lo de mi suegra. Yo no la quiero a mi suegra. Ella tampoco me quiere. Igual voy. Por los masajes voy. Ella es media curandera y también hace masajes. A mi me alivian un poco el dolor de la pierna, por eso voy. Sino no iría. Yo no la quiero.

Mi mujer me engaña, creo. Yo no la vi. Pero escucho cosas. A los vecinos escucho. Cuando hablan a mis espaldas, los escucho. Ahí va el cornudo, dicen. No me importa.
Ya no somos lo que fuimos. Antes nos queríamos. Mucho nos queríamos. Antes del accidente. Rengo de mierda me dice ahora. Cuando se enoja. Siempre. Siempre esta enojada.

A mi me gusta mucho leer, de todo leo. Ahora estoy leyendo sobre arácnidos venenosos. Las arañas no me interesan, es por los escorpiones, por lo que salió en las noticias los otros días. Los escorpiones son arácnidos, los más mortales leí.
En esta zona nunca hubo escorpiones, no había. Ahora hay. El mes pasado aparecieron varios en distintos barrios de la ciudad.
Murió un hombre, un anciano. En la cama murió. Paso de un sueño al otro, lo picó mientras dormía decía el diario.

Mi suegra no me quiere, fue ella la que le lleno la cabeza a mi mujer para que compre un seguro de vida. Eso lo supe después. Después de firmar. Sus intenciones también.
El argumento de mi mujer era valido. Yo tuve un accidente grave y ella esta preocupada por nuestro futuro, dijo. Por eso firmé. Además el seguro es por los dos. Me pareció bien.

La gente habla a mis espaldas. Creen que yo no escucho. Yo hablo muy poco, porque no me entienden, por eso no hablo. Pero escucho. La gente se olvida y cree que no. Mejor.

Yo la escuche a mi mujer cuando dijo _ya firmó_ y mi suegra le contestó_ bien, ahora deja que yo me ocupo_. Cuando entré ella se puso pálida y cortó. No se de que hablaban, pero no me gustó.

Ayer encontré un escorpión en casa. Me asuste. Al principio me asuste. Después me acorde lo que decía el libro. Fui desde atrás, despacito, y lo tape con un trapo de piso mojado. No pudo escapar. Lo puse en un frasco, uno de vidrio, lindo, como un trofeo. Estaba contento, había sido más rápido que el bicho. El tiene ocho patas. Yo una y media. Igual le gané.
Se lo mostré a mi mujer. Le pedí que lo lleve a bromatología. No me entendió. Bromatología es una palabra difícil y yo no hablo muy bien. Se asustó. Grito mucho. Como una loca gritó. Me dijo idiota. Retardado de mierda me dijo.

Hoy cuando me desperté había otro escorpión en casa. Sobre la cama estaba. Me baje despacito, ni se movió. A mi mujer no la desperté. Ella se asusta cuando los ve.
Hoy voy a lo de mi suegra. Por los masajes voy. Y también a llevarle un regalo. Un frasco. De vidrio. Lindo. Sin tapa.
Cuando salí mi mujer aun dormía. Yo la besé. En la frente la bese. Y la tape con la frazada. La tapé bien. Al escorpión también.
¿Cuanto será lo del seguro?

No debió decirme idiota y mucho menos retardado.

Escrito por: Julián silva (26-01-09)

Toda rutina, por aplastante que sea, cuenta al menos con un instante de placer. Claro esta que estos placeres difieren tanto como difieren nuestras personalidades, puedo citar para dar un ejemplo el caso del oficinista que disfruta su café de la mañana como si se tratara del mayor de los placeres del olimpo, o aquella ama de casa que encuentra en la telenovela de la tarde la excusa para desconectarse al menos por un momento de sus obligaciones. Cada uno de nosotros, los que por una razón u otra tenemos armada una rutina diaria hemos reservado momentos pura y exclusivamente nuestros… para nuestro placer, para mimarnos, para poder cortar la monotonía y hacer el día un poco mas agradable.

Como dije antes, cada placer es propio de la persona y de su circunstancia, en mi caso, pude reservar unos minutos de mi día para la lectura (que es mi placer), mas precisamente la lectura de blogs que es lo que las circunstancias me permiten leer. Esta nueva costumbre me ha llevado a conocer escritores contemporáneos de los cuales muchos aun no han publicado ningún libro pero que vuelcan sus palabras en sus blogs y son excelentes, otros que sin ser escritores no dejan de ser geniales, ya sea por innovadores, por ingeniosos, por inteligentes o por locos.

A todos ellos les agradezco de corazón por compartir sus cosas conmigo, con nosotros , por hacer que mi rutina diaria no sea tan agobiante y por lograr que en mi día todos los días haya un momento esperado.

Escogí este blog ( http://revistapeinate.wordpress.com/) que realmente me gusta mucho para recomendarles y les dejo una pequeña muestra de lo que allí pueden encontrar. Próximamente traeré mas recomendaciones.

Cuento

Dejo esto en claro: yo no estuve de acuerdo con el nombre del proyecto.

En esta silla, escritorio de por medio con el caribe, rememoro los pormenores de lo acontecido y sonrío entre líneas mientras escribo.

No me distraen las manos hábiles de esta nativa en pelotas que acaricia mi pelo. Tampoco me preocupa que lea mis papeles: no hablamos la misma lengua, ella sólo entiende el dialecto local.

En su boca mi nombre suena como si estuviera masticando coco. Puros chasquidos.

Yo la he bautizado “Perla”, a secas.

O “Perlita”, cuando cae la noche y me enciendo de felicidad.

—Venga, Perlita —le digo, palmeándome un muslo, y ella viene y asienta sus nalgas caribeñas turgentes en mi regazo.

Nueve kilos bajé desde que vine.

¿El aire del mar? ¿La dieta frutal? No; Perla y sus exigentes posturas amatorias, para qué me voy a engañar.

Un hombre dormido y gordo, eso era yo.

Un científico aburrido en su guardapolvo, vertiendo líquidos de color ámbar en pipetas, haciendo hervir sustancias espesas en quemadores individuales.

¿Qué sabía de copular aturdido por el ruido de las olas?

¿Qué sabía de los placeres encerrados en la carne prieta de una adolescente morena con pechos de sal?

Un gordo aburrido, eso era.

Hasta que llegó Jacobson y me propuso trabajar en La droga de la felicidad.

—Un brebaje para quedar pelotudo de contento —lo definía, simplista, Jacobson.

Nunca aceptó que yo quisiera usar como eslogan una frase un tanto más comercial. Chocamos de entrada con Jacobson. Él pretendía que yo me limitara a llevar el registro del experimento.

—Vos escribí, gordo —me decía con un ademán despectivo—, vos sos bueno para la parte testimonial.

Y al principio hice eso; detallé la fórmula, sus componentes, las dosis que les suministramos a unos monos de Nueva Guinea, animales que en poco tiempo se convirtieron en ejemplos vivos de la felicidad. ¡Cómo bailaban!

—Mi ukelele, tengo que trabajar —le digo a Perla ahora.

Ella nunca se cansa de sobarme, de besarme. Yo me empeño en llenar estos papeles porque el tiempo apremia. Le digo a Perla mediante señas que me espere en la cama, que ya voy. Si algo me enseñaron los monos de Nueva Guinea es que la comunicación puede prescindir de las palabras.

Los monos eran vivísimos.

Jacobson también:

—No voy a entregar la fórmula jamás —le dijo a la Comisión Directiva del Instituto cuando le pidieron un informe de sus avances—. Con esto me voy a hacer rico, no pienso darles un centavo a ustedes, vampiros de la multinacional.

Después volvimos al laboratorio y antes de ponernos a trabajar, me aclaró:

—Y si vos llegás a publicar alguno de estos resultados te meto un tiro en la cabeza.

Jodido, Jacobson.

Este mundo está lleno de gente que busca alternativas para reinventar la felicidad. Pienso en él mientras el sol se recuesta sobre la superficie irregular del mar.

¿Cuánto me costó llegar acá? La gente que diseña los folletos sabe dónde golpea: “desayunos frutales, una dieta abundante en pescado, el canto de las aves exóticas, la vegetación selvática y el cuerpo de las nativas, mujeres que enamoran tan sólo con mirar”.

Ja ja.

Río entre líneas.

Encontré a Perla una tarde en la playa. Ahora estoy en su cabaña. Ella me espera en la cama, con los ojos encendidos y el cuerpo adolescente hirviendo de hormonas y pasión centroamericana.

“Mujeres que enamoran tan sólo con mirar”. ¿El embrujo de la voluntad tropical?

Ja ja.

Y no siento culpa, ojo.

Cuando Jacobson me convocó para llevar el registro del experimento, confieso, no tenía idea de qué tan lejos estaba dispuesto a llegar. Un hombre desconoce sus límites hasta que un folleto le muestra la verdad.

Volteo la cabeza y observo a Perla tomando la pastilla.

Ha desplegado su cuerpo sobre las sábanas y mantiene en el aire una pierna larga y torneada.

Me mira. Se toca los pechos y me mira.

Estoy escribiendo estos resultados a sabiendas de que mis colegas pedirán mi cabeza cuando se hagan públicas estas notas.

Allá ellos. Tengo 70 años, ¿cuánto me puede quedar?

Jacobson seguramente estará buscándome. O tal vez haya muerto de angustia al descubrir que todas las dosis de La droga de la felicidad desaparecieron junto con el gordo de guardapolvo que nunca decía nada, que siempre acataba las órdenes sin chistar.

Las tengo acá.

Se las doy a Perla, una por noche, y ella se pone pelotuda de contenta y sonríe como los monos de Nueva Guinea, babeándose de felicidad.

Soy un viejo loco que escribe en el cuaderno sus memorias antes de marchar.

Tiene una hermana Perla.

Yo era un hombre dormido.

Tengo tantas cosas que probar…

Bajo este titulo publico una nota aparecida en la pagina   www.lalectoraprovisoria.wordpress.com, hallá por marzo del 2008, en la que uno de sus colaboradores, Quintin, (tambien columnista del diario perfil), opina sobre el conflicto entre el campo y el gobierno. El motivo de transcribir dicha columna es que mientras buscaba informacion sobre el tema para expresar mi opinion, me encuentro con este texto que dice todo lo que a mi me hubiese gustado decir si contara con la claridad mental y la facilidad de escritura que demuestra este periodista.

Para leer la columna de quintin hace click aca abajo.

Carta a los fachoprogresistas

por Quintín

Los acontecimientos de dominio público, algunos artículos de prensa y, sobre todo, ciertos comentarios hechos en LLP y otros blogs motivan mi deseo de escribirles. Para que no queden dudas, me refiero bajo este título a los que apoyan al gobierno y se oponen al paro del campo invocando un supuesto pensamiento de izquierda. A los que llaman oligarcas a los chacareros, a los que repiten que el aumento a las retenciones tiene fines redistributivos, a los que festejan las incursiones de la patota de D’Elía en la Plaza de Mayo, a los que entienden este momento histórico como una lucha del pueblo contra la clase dominante o de la patria contra el colonialismo. A los que repiten los argumentos sin consistencia del gobierno, a los que festejan sus amenazas y sus golpizas, a los que aplauden el discurso de una presidenta de actitud autista y de sus ministros aislados en una burbuja de soberbia que ha vaciado la política de toda capacidad de mediación. A ustedes quiero decirles que se han convertido en sordos y ciegos. Peor aun, su adhesión al kirchnerismo los ha vuelto no sólo autoritarios sino insensibles socialmente. Hay una palabra para representar su papel en la política argentina de hoy: son reaccionarios. Se oponen a la libertad y al progreso en nombre de los restos fósiles de una utopía y de los viejos eslóganes de un movimiento popular usurpado por malas caricaturas. Los Kirchner son ajenos al espíritu de modernidad, de igualdad y solidaridad que significó el peronismo. Por elcontrario, sólo encarnan las que fueron su peores facetas a lo largo de la historia: el verticalismo y la obediencia, la propaganda y la persecución, la corrupción y la violencia, la censura y la mentira.

Lamento decirles que han dejado de ser progresistas, peronistas, marxistas o cualquier otra filiación que impulse la justicia social y de la que crean formar parte. El kirchnerismo confeso o implícito en sus comentarios revela que la ignorancia, la sordera y la ceguera políticas de las que son víctimas son consecuencia de un mal todavía más grave. Se han hecho insensibles, están quebrados. No son capaces ya de distinguir un reclamo justo, han olvidado cómo ser solidarios con los más débiles, se han acostumbrado a apostar por el poder político y la lógica económica dominantes a espaldas de sus víctimas.

El paro del campo es el perfecto ejemplo de que han perdido el rumbo, de que prefieren engañarse con oxidadas descripciones de la sociología de bolsillo antes que mirar el país y el mundo real. El conflicto del campo es transparente: un caso antropológico, un proyecto de ingeniería social que implica la eliminación de una forma de vida. El aumento de las retenciones —brutal, inconsulto, abusivo— acentúa el proceso de liquidación de los pequeños productores por parte de las grandes empresas agroindustriales. Los chacareros han sabido reconocer con auténtica inteligencia política y social que vienen por ellos, que terminarán perdiendo el campo y han reaccionado espontánea y unánimemente, desbordando a los dirigentes. Exigen lo que los sujetos del progresismo político han exigido toda la vida: el derecho a trabajar y a continuar con un modo de producción que contribuye a su bienestar, al de su entorno y al del país entero. No hay manera de no verlo, salvo que uno prefiera refugiarse en la imagen de un par de vecinos de barrio norte golpeando cacerolas para no advertir que es una parte sustancial del país profundo la que se ha alzado contra la política oficial. Es más, aun haciendo centro en la Sociedad Rural y en algunos residuos de la vieja aristocracia que conforman la minoría de la unánime protesta del campo, ustedes han logrado la hazaña de quedar a la derecha de esas expresiones: en este caso son ustedes, bajo la infantil excusa de la batalla entre dos supuestos modelos económicos y de una lucha de clases que opera exactamente en el sentido contrario al que predican, los que defienden la lógica del capitalismo monopólico y la complicidad de este gobierno con sus peores prácticas, las que día a día aumentan la exclusión y ensanchan la brecha entre ricos y pobres. Se han vuelto tan estúpidos como para levantar el dedo acusador frente a las 4×4 del campo mientras permanecen insensibles a las manifestaciones cada vez más ostentatorias del lujo en la ciudad, de las que participan sin tapujos los miembros del elenco gobernante.

La tradición ideológica en la que se van encerrando cada vez más desprecia las formas de la democracia. Parece no importarles que el Congreso Nacional sea capaz de humillarse hasta declarar, por orden del Ejecutivo, que la valija de Antonini Wilson era parte de una conspiración yanqui o que hoy esa mayoría automática convalide la exacción al campo, la negación al diálogo y las amenazas de todo tipo contra los que se oponen a la arbitrariedad y la torpeza de un modo de gobernar. No les preocupa que gobernadores, intendentes, legisladores y dirigentes de todo tipo se encuentren amenazados por el chantaje del que son víctimas por parte de las autoridades nacionales, lo que configura una inédita y peligrosa concentración del poder en muy pocas manos. Pero ustedes la quieren y la promueven, hasta en sus gestos exteriores como la arrogancia de la presidenta, su marido y sus ministros. Tampoco parece importarles tener como imagen y vanguardia a una figura como D’Elía ni sus provocaciones amparadas por las fuerzas policiales. Vengadores implacables de los 70, no son capaces de advertir que están mucho más cerca de López Rega que de Agustín Tosco, ni que la intimidación y el autoritarismo de hoy poseen una lógica intrínseca que va camino a la dictadura, aunque ustedes sigan fingiendo creer que vivimos en una democracia cabal porque los Kirchner obtuvieron una mayoría circunstancial en las elecciones. Pero no se engañen, la camisa negra de D’Elía, con su escolta y su actitud mussoliniana, son el símbolo que hoy los representa y los invita a ser parte de su fuerza de choque como intelectuales: están del lado de la crueldad y de la muerte y, lo que es peor, no les importa. Sin embargo, la imbecilidad política no es excusa: aún tienen tiempo, en nombre de los ideales que declaman, de asquearse frente a lo que han elegido como bandera.

*Nota extraida del sitio : lalectoraprovisoria.wordpress.com (http://lalectoraprovisoria.wordpress.com/2008/03/27/carta-a-los-fachoprogresistas/) escrita por Quintin

Mi memoria no es mi orgullo, no señor. ni siquiera estoy seguro de que sea mia, hasta he llegado a creer que no me pertenece, que tiene vida propia y toma sus propias decisiones; por ejemplo, que decide cual cosa es importante recordar y cual no; y tambien es caprichosa (muy caprichosa) se empesina en almacenar datos que dificilmente alguna vez me sirvan de algo, -para que quiero yo acordarme el telefono de una mina que hace ya una decada que me olvidó.
O los horarios de los trenes de la linea Mitre que ya no existe.
O el PadreNuestro.
O quien hizo el gol de Argentina contra Uruguay en el Mundial 86.

Son todas boludeces que no me sirven y que ocupan el espacio de las cosas importantes.

Odio no poder recordar los nombres de mis compañeros de escuela, pero en cambio si acordarme los nombres de los personajes de la novela que miraba mi abuela hace 15 años.

Me detesto cuando me cruzo con alguien en la calle que me saluda y yo quedo con cara de sopa lavada sin recordarr de quien se trata.
Y lo mas triste es cuando nuevamente se me pasan las fechas importantes, que ya se me habian pasado muchas veces antes y yo siempre sin una explicacion para dar y para darme.
Por eso, en nombre mio y de esta caprichosa que se empeña en hacerme quedar malles pido disculpas a todos aquellos que saludo apaticamente, sin la calidez que te dan los recuerdos.

A los que no he saludado para sus cumpleaños – Feliz Cumpleaños -

Especialmente a Miki, Cheien, Franco, Tomas, Daiana, Abigail, Jonathan y todos los que seguro en este momento me estoy olvidando.

Hoy, despues de 5 meses de abstinencia volvi a comer un Jorgito de chocolate.
Es una pena, creí haber superado esa adiccion.

Siento unas ganas irreprimibles de enviar “cornudo” al 1515.

(algo no esta funcionando bien acá arriba).

Si hay algo que me rompe soberanamente las pelotas es la gente que se pasa todo el verano quejandose del calor, principalmente las viejas conchudas que despotrican contra el verano desde adentro de la pelopincho, argolludas de mierda deberian ir cosechar frutillas asi se enteran de verdad lo que es el calor, en vez de quejarse tanto tendrian que estar agradecidas de poder pasar esos dias de 40 grados a la sombra y con las patas remojadas en la palangana, y pior bronca me dan los que en verano se quejan del calor y luego en invierno el unico tema de conversacion que tienen es sobre el frio que hace y sobre cuando llegara el calorcito, mientras hornean el culo contra el orbis calorama.

Ahora, mientras escribo esto estoy repasando mentalmente todos los conocidos que tengo y me doy cuenta que los que mas se quejan del calor y del frio son aquellos que tienen como unica actividad en sus dias el rascarse las pelotas y por consiguiente tiempo y facilidades como para poder disfrutar de ese clima. Es increible pero cierto, la gente mientras mas comoda esta mas tiempo tiene para inventar de que quejarse, en cambio los que laburan y sufren el sol de enero en el lomo y la escarcha de agosto en las manos se la bancan calladitos y sin chistar, sabiendo que con quejarse no van a lograr nada.

En fin… seguiria escribiendo sobre el tema pero hace muchisimo calor y no tengo ganas de hacer mas nada. Cuando llegara el frio la puta madre!!

Anoche estaba viendo TELEFE noticias cuando, entre noticias sobre la temporada en Mar del plata y los accidentes en la ruta, pasan un informe mostrando el cambio de “Look” (corte de pelo) que se habia hecho la Princesa Letizia de España. Yo me pregunto ¿A alguien en este pais le importa el pelo, el culo o la vida de esa mina y/o cualquier otro miembro de la “realeza española”. Lamentablemente todavia hay gente en nuestro pais que preferiria seguir siendo colonia.

Todavia no entiendo porque los caramelos “Media Hora” tuvieron y tienen tanto exito de ventas con el sabor asqueroso que tienen, no puedo probarlo pero me juego los huevos de que estan hechos con bolitas de cera petrificada extraida de las orejas de los cadaveres de la morgue judicial.

Esto esta mas bueno que mear en la ducha!!!